Blue Hen - mewithoutYou

Fires of the lighthouse burning in the bay

Waters of the sound sleeping through the day

Ostrich of the night half buried in the sand

Nearer comes the man, sickle in his hand

Battles in the back seat, soap box car

Black-bolt lightning car I don’t care who you are

Fires of the lighthouse, sounds of the guitar

Far beyond a cure, far beneath regard

Death where is thy sting?

In the trails of Sunfish sails and curve stitch string?

Black mass ghosts of half-chewed hosts

Off the Henlopen coast in the saltwater spring

You arrive washed up in the tide

Normally alive with your consolation boots of Spanish inquisition eyes

Prancing around the stage at your advancing age

Offering stale communion to the presbyters of time?

Cousins on the swing set, rabbits in the grass:

Is it too much to ask to reproduce the past?

Stories of the ice boat wreck kept us warm

Sheltered from storm on the ocean floor

And in the morning, we rest in Corinthian headdress

On couches of ivory

And wake in the moonlight

Like badgers at midnight

To friends made in factories somewhere

You’ll know where to find us, our best years behind us

Barefooted pilgrims at shrines of our youth:

'Our joy was electric, our circles concentric…'

Converging on statues of permanence

Death where is thy sting?

You ought to put more thought into what you bravely sing

Aft-mast ships of straw-short bricks

You’ll soon see exactly where my victory is

The spring to its slumber

Your lighthouses black

Like virginal slumber

I’ll break like the lap

Of your Delaware shore

Your Blue Hen remains

Will dissolve at my door

Like a teaspoon of salt in the rain

And I’ll wrap up your absence

In blankets of reverence

A mastodon shadow

Divided by zero

And comfort your family

With words like eternity

And friends made in factories somewhere

Feuer des Leuchtturms, der in der Bucht brennt

Wasser des Sounds, der den Tag über schläft

Strauß der Nacht, halb im Sand vergraben

Näher kommt der Mann, Sichel in der Hand

Kämpfe auf dem Rücksitz, Seifenkistenauto

Blitzauto mit schwarzem Blitz Es ist mir egal, wer du bist

Feuer des Leuchtturms, Klänge der Gitarre

Weit über eine Heilung hinaus, weit unter Wert

Tod, wo ist dein Stachel?

Auf den Spuren von Sunfish-Segeln und Rundstichschnüren?

Schwarze Massengeister von halb zerkauten Hostien

Vor der Küste von Henlopen in der Solequelle

Sie kommen von der Flut angespült an

Normalerweise lebendig mit deinen Troststiefeln aus spanischen Inquisitionsaugen

In Ihrem fortgeschrittenen Alter über die Bühne tänzeln

Den Presbytern der Zeit eine abgestandene Kommunion anbieten?

Cousins ​​auf der Schaukel, Hasen im Gras:

Ist es zu viel verlangt, die Vergangenheit zu reproduzieren?

Geschichten über das Wrack des Eisboots hielten uns warm

Geschützt vor Sturm auf dem Meeresboden

Und am Morgen ruhen wir in korinthischer Kopfbedeckung

Auf Sofas aus Elfenbein

Und im Mondlicht aufwachen

Wie Dachse um Mitternacht

An Freunde, die irgendwo in Fabriken gemacht wurden

Sie werden wissen, wo Sie uns finden, unsere besten Jahre liegen hinter uns

Barfüßige Pilger an Heiligtümern unserer Jugend:

„Unsere Freude war elektrisch, unsere Kreise konzentrisch …“

Konvergieren auf Statuen der Beständigkeit

Tod, wo ist dein Stachel?

Sie sollten mehr darüber nachdenken, was Sie mutig singen

Achtermastschiffe aus strohkurzen Ziegeln

Sie werden bald genau sehen, wo mein Sieg liegt

Der Frühling in seinen Schlummer

Deine Leuchttürme schwarz

Wie jungfräulicher Schlummer

Ich werde brechen wie der Schoß

Von Ihrer Delaware-Küste

Ihre Blaue Henne bleibt

Wird sich vor meiner Tür auflösen

Wie ein Teelöffel Salz im Regen

Und ich beende Ihre Abwesenheit

In Decken der Ehrfurcht

Ein Mastodon-Schatten

Geteilt durch null

Und tröste deine Familie

Mit Worten wie Ewigkeit

Und Freunde, die irgendwo in Fabriken hergestellt wurden