Godether - Mourning Beloveth

It may have seemed a sign of hope that we are surrounded by humanity

But they are merely there to pick our bones malignant

Growing on the mind like mould a mere sliver of light drifting

Between wars and plagues but there is no sound of violence no famine of the mind

Nothing happens, nobody comes, nobody goes

Trying to crawl back through creation, just plugged in expecting to peak

Nothing happens, nobody comes, nobody goes

Seed aching to perfect itself anchored by coffins and the slums of the

subconscious

Nothing happens, nobody comes, nobody goes

Where we boil our own cancers torn from the caul, the curds of gestation

Nothing happens, nobody comes, nobody goes

It’s in the gut in the soil of the land the dreams in the stars of blood and

terror

Nothing happens, nobody comes, nobody goes

A whore moon probed to life by groping entropy presumed to be the gods just

aching for existence

Nothing happens, nobody comes, nobody goes

Nothing left but corruption a place in the sky?

Alongside the artifacts of some played out civilization

Phosphine dreams space dust in tune drifting through stars

The purest of light

Elements of the age the red gout of light no famine of the mind

Blood blown moons without life suns and molten planets

Outside the mind

Precession of equinoxes a world created on a lie

Three kings follow a star

The only gout of light?

The ancient dream stars and earth collide

No famine, no famine of the mind

The insufferable stretch of time down the gullied abattoirs of the mind the old

world a Bethlehem in the sky dead roots dead time corruption seeps into the

light the ancient dream through the red gout of light the ancient dream a

palace in the sky

A cold spiral of systems created to destroy a dense mass of consciousness

created without life held together by dust worms and the dead time through a

mere sliver of light the sun a mockery in the sky forming galaxies the

all-consuming life the ancient dream destruction of mankind

An epoch of time cutting a red line through the rusted sky

At war with the microcosm reality is just the consensus attending its ancient

agenda

For our culture tricks us into accepting it as consciousness just beyond some

periphery

But now they are coming they could smell the blood Elements personified to

nothing

Es mag ein Zeichen der Hoffnung gewesen sein, dass wir von Menschen umgeben sind

Aber sie sind nur da, um unsere Knochen bösartig zu machen

Auf dem Geist wachsen wie Schimmel ein bloßer Lichtstreifen

Zwischen Kriegen und Seuchen, aber es gibt kein Geräusch von Gewalt, keine Hungersnot des Geistes

Nichts passiert, niemand kommt, niemand geht

Beim Versuch, durch die Kreation zurückzukriechen, einfach eingesteckt und erwartet, dass der Höhepunkt erreicht wird

Nichts passiert, niemand kommt, niemand geht

Samen, der sich danach sehnt, sich zu vervollkommnen, verankert in Särgen und den Slums der

Unterbewusstsein

Nichts passiert, niemand kommt, niemand geht

Wo wir unseren eigenen Krebs kochen, der aus dem Kessel gerissen wurde, dem Quark der Schwangerschaft

Nichts passiert, niemand kommt, niemand geht

Es ist im Darm im Boden des Landes die Träume in den Sternen aus Blut und

Terror

Nichts passiert, niemand kommt, niemand geht

Ein Hurenmond, der zum Leben erweckt wurde, indem er nach Entropie tastete, von der angenommen wird, dass sie die Götter gerecht sind

sehnsüchtig nach Existenz

Nichts passiert, niemand kommt, niemand geht

Nichts mehr als Korruption ein Platz am Himmel?

Neben den Artefakten einer ausgespielten Zivilisation

Phosphin träumt von Weltraumstaub, der durch Sterne driftet

Das reinste Licht

Elemente des Zeitalters, die rote Lichtflut, keine Hungersnot des Geistes

Blutgeblasene Monde ohne Lebenssonnen und geschmolzene Planeten

Außerhalb des Verstandes

Präzession von Äquinoktien, eine Welt, die auf einer Lüge erschaffen wurde

Drei Könige folgen einem Stern

Der einzige Lichtschimmer?

Die alten Traumsterne und die Erde kollidieren

Keine Hungersnot, keine Hungersnot des Geistes

Die unerträgliche Zeitspanne in den versunkenen Schlachthöfen des Geistes der Alten

Welt ein Bethlehem im Himmel tote Wurzeln tote Zeit Korruption sickert in die

Beleuchte den alten Traum durch den roten Lichtschwall des alten Traums a

Palast im Himmel

Eine kalte Spirale von Systemen, die geschaffen wurde, um eine dichte Masse an Bewusstsein zu zerstören

geschaffen ohne Leben, zusammengehalten durch Staubwürmer und die tote Zeit durch a

nur ein Lichtstreifen die Sonne ein Hohn am Himmel bildende Galaxien die

alles verzehrendes Leben, der uralte Traum der Zerstörung der Menschheit

Eine Epoche der Zeit, die eine rote Linie durch den rostigen Himmel schneidet

Im Krieg mit dem Mikrokosmos ist die Realität nur der Konsens, der seiner Antike beiwohnt

Agenda

Denn unsere Kultur bringt uns dazu, es als Bewusstsein zu akzeptieren, das gerade über einigen liegt

Peripherie

Aber jetzt kommen sie und können die personifizierten Blutelemente riechen

nichts