The Index - Piano Magic

I have thought about you in your Summer abode

In your lunatic smock, in chronicle mode

The typewriter smack as you nail in the words

And the turntable’s drunk reflection occurs

I have thought about you in your grasshopper pose

And the cigarette smoke carving trails through your clothes

Your Spanish guitar pins your bed to the floor

So your dreams can’t escape and they’re yours evermore

Paris, she bleeds night into her cup

As you index the birds and you label them up

Ich habe in deiner Sommerresidenz an dich gedacht

In deinem verrückten Kittel, im Chronikmodus

Die Schreibmaschine klatscht, während du die Worte festnagelst

Und die betrunkene Reflexion des Plattenspielers tritt auf

Ich habe an dich in deiner Grashüpfer-Pose gedacht

Und der Zigarettenrauch schnitzt Spuren durch deine Kleidung

Deine spanische Gitarre drückt dein Bett auf den Boden

Ihre Träume können also nicht entkommen und sie gehören für immer Ihnen

Paris, sie blutet Nacht in ihre Tasse

Wenn Sie die Vögel indexieren und sie beschriften