Hexagone - Renaud

Ils s’embrassent au mois de janvier

Car une nouvelle année commence

Mais depuis des éternités

Elle n’a pas tellement changé la France

Passent les jours et les semaines

Y a qu’le décor qui évolue

La mentalité est la même:

Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février

À se souvenir de Charonne

Des matraqueurs assermentés

Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics

À tous les coins d’rue y’en a 100

Pour faire règner l’ordre public

Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d’mars

De l’autre côté des Pyrénées

Un anachiste du Pays Basque

Pour lui apprendre à s’révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent

De cette immonde mise à mort

Mais ils oublient qu’la guillotine

Chez nous aussi fonctionne encore

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment

Et le roi des cons, sur son trône

J’parierais pas qu’il est all’mand

On leur a dit, au mois d’avril

À la télé, dans les journaux

De pas se découvrir d’un fil

Que l’printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle

Et les vieilles traditions débiles

Ils les appliquent tous à la lettre

Y m’font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai

D’un sang qui coula rouge et noir

D’une révolution manquée

Qui faillit renverser l’histoire

J’me souviens surtout d’ces moutons

Effrayés par la liberté

S’en allant voter par millions

Pour l’ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin

Un débarquement d’Normandie

Ils pensent au brave soldat ricain

Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui

Ils oublient qu'à l’abri des bombes

Les Français criaient «Vive Pétain»

Qu’ils étaient bien planqués à Londres

Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas la gloire, en vérité

Et le roi des cons, sur son trône

Me dites pas qu’il est portugais

Ils font la fête au mois d’juillet

En souv’nir d’une révolution

Qui n’a jamais éliminé

La misère et l’exploitation

Ils s’abreuvent de bals populaires

D’feux d’artifice et de flonflons

Ils pensent oublier dans la bière

Qu’ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d’août c’est la liberté

Après une longue année d’usine

Ils crient: «Vive les congés payés»

Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France

Ils vont polluer toutes les plages

Et par leur unique présence

Abîmer tous les paysages

Lorsqu’en septembre on assassine

Un peuple et une liberté

Au cœur de l’Amérique latine

Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène

Bras ouverts il est accueilli

Le fascisme c’est la gangrène

À Santiago comme à Paris

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est vraiment pas une sinécure

Et le roi des cons, sur son trône

Il est français, ça j’en suis sûr

Finies les vendanges en octobre

Le raisin fermente en tonneaux

Ils sont très fiers de leurs vignobles

Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»

Ils exportent le sang de la terre

Un peu partout à l'étranger

Leur pinard et leur camembert

C’est leur seule gloire à ces tarés

En novembre, au salon d’l’auto

Ils vont admirer par milliers

L’dernier modèle de chez Peugeot

Qu’ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l’tiercé

C’est l’opium du peuple de France

Lui supprimer c’est le tuer

C’est une drogue à accoutumance

En décembre c’est l’apothéose

La grande bouffe et les p’tits cadeaux

Ils sont toujours aussi moroses

Mais y a d’la joie dans les ghettos

La Terre peut s’arrêter d’tourner

Ils rat’ront pas leur réveillon;

Moi j’voudrais tous les voir crever

Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l’signe de l’hexagone

On peut pas dire qu'ça soit bandant

Si l’roi des cons perdait son trône

Y aurait 50 millions… de prétendants

Sie küssen sich im Januar

Denn ein neues Jahr beginnt

Aber für Äonen

Sie hat Frankreich nicht sehr verändert

Tage und Wochen vergehen

Nur das Dekor entwickelt sich weiter

Die Mentalität ist die gleiche:

Alles Verlierer, alles falsche Ärsche

Sie sind nicht schwer, im Februar

Zur Erinnerung an Charonne

Eingeschworene Knüppel

Wer hat seine Arbeit beendet

Frankreich ist ein Land der Bullen

An jeder Straßenecke gibt es 100

Zur Aufrechterhaltung der öffentlichen Ordnung

Sie morden ungestraft

Wenn wir im März laufen

Auf der anderen Seite der Pyrenäen

Ein Anachist aus dem Baskenland

Um ihm das Rebellieren beizubringen

Sie schreien, sie weinen und sie werden empört

Von diesem dreckigen Töten

Aber sie vergessen, dass die Guillotine

Bei uns funktioniert das auch noch

Unter dem Zeichen des Sechsecks geboren werden

Das können wir im Moment nicht am besten

Und der König der Idioten auf seinem Thron

Ich würde nicht darauf wetten, dass er Deutscher ist

Es wurde ihnen gesagt, im April

Im Fernsehen, in den Zeitungen

Um sich nicht aus einem Thread zu entdecken

Dieser Frühling kam bald

Die alten Prinzipien des sechzehnten Jahrhunderts

Und alte dumme Traditionen

Sie wenden sie alle buchstabengetreu an

Ich bemitleide diese Narren

Sie erinnern sich, im Monat Mai

Von Blut, das rot und schwarz floss

Von einer gescheiterten Revolution

Der beinahe die Geschichte umgedreht hätte

Ich erinnere mich besonders an diese Schafe

Angst vor der Freiheit

Gehen zu Millionen wählen

Für Ordnung und Sicherheit

Sie gedenken im Monat Juni

Eine Landung in der Normandie

Sie denken an den tapferen ricanischen Soldaten

Was kam, um weit weg von zu Hause getötet zu werden

Sie vergessen den Safe vor den Bomben

Die Franzosen riefen „Vive Pétain“

Dass sie in London gut versteckt waren

Dass es nicht viele Jean Moulins gab

Unter dem Zeichen des Sechsecks geboren werden

Es ist in Wahrheit nicht der Ruhm

Und der König der Idioten auf seinem Thron

Sag mir nicht, er ist Portugiese

Sie feiern im Juli

In Erinnerung an eine Revolution

Wer hat noch nie eliminiert

Elend und Ausbeutung

Sie trinken beliebte Bälle

Feuerwerk und Knall

Sie denken, sie vergessen im Bier

Dass sie wie Bauern regiert werden

Im August ist es Freiheit

Nach einem langen Jahr in der Fabrik

Sie schreien: „Es lebe der bezahlte Urlaub“

Sie vergessen irgendwie die Maschine

In Spanien, Griechenland oder Frankreich

Sie werden alle Strände verschmutzen

Und durch ihre bloße Anwesenheit

Beschädige alle Landschaften

Wenn wir im September morden

Ein Volk und eine Freiheit

Im Herzen Lateinamerikas

Sie sind nicht viele zu schreien

Ein Botschafter kommt zurück

Mit offenen Armen wird er empfangen

Faschismus ist Gangrän

In Santiago wie in Paris

Unter dem Zeichen des Sechsecks geboren werden

Es ist wirklich kein Picknick

Und der König der Idioten auf seinem Thron

Er ist Franzose, da bin ich mir sicher

Die Ernte endet im Oktober

Die Traube gärt in Fässern

Sie sind sehr stolz auf ihre Weinberge

Ihre „Côtes-du-Rhône“ und ihre „Bordeaux“

Sie exportieren Blut aus der Erde

Weltweit

Ihre Pinard und ihr Camembert

Das ist ihr einziger Ruhm für diese Verrückten

Im November auf der Automesse

Sie werden von Tausenden bewundern

Das neuste Modell von Peugeot

Das sie sich jemals leisten konnten

Das Auto, der Fernseher, das Trifecta

Es ist das Opium der Menschen in Frankreich

Ihn zu löschen heißt, ihn zu töten

Es ist eine Suchtdroge

Im Dezember ist es die Apotheose

Großes Essen und kleine Geschenke

Sie sind immer noch so düster

Aber es gibt Freude in den Ghettos

Die Erde kann aufhören sich zu drehen

Sie werden ihr Silvester nicht verpassen;

Ich würde sie alle gerne sterben sehen

Gefüllter Truthahn mit Kastanien

Unter dem Zeichen des Sechsecks geboren werden

Ich kann nicht sagen, dass es geil ist

Wenn der König der Idioten seinen Thron verliert

Es gäbe 50 Millionen... Verehrer