Les Dimanches À La Con - Renaud

Boules de gommes et p’tits mystères

Je m' demande si y’a d' quoi faire

Une chanson

Du parfum d’Amsterdamère

Qui sortait d' la pipe en terre

Du tonton

De mes bobos sur les coudes

Du bruit d' la machine à coudre

Dans l' salon

Et du gros chagrin surtout

De ma p’tite frangine qui boude

Pour de bon

Mais la nostalgie tu sais

Autour de quarante balais

Quand ça t 'chope

Ca t' donne envie d' te r’tourner

Sur toutes ces journées ratées

Sans tes potes

Ca donne envie d' retrouver

Et tes billes et tes cahiers

Et ta gomme

Et d' pardonner à ta mère

D’avoir jamais bien su faire

La tarte au pommes

Les dimanches à la con

De quand j’avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps

Avec les frangins on s' cultait

On s' balançait des coups d' pieds

Sous la table

Pour avoir l' blanc du poulet

Que la mère nous découpait

Equitable

Pis on f’sait dans nos assiettes

Avec la purée toute bête

Au milieu

Des p’tits volcans super chouettes

Qui mettaient dans nos p’tites têtes

Du ciel bleu

Boules de gomme et p’tits mystères

Je m' demande si y’a d' quoi faire

Trois couplets

De ces journées sans lumière

Des gâteaux d’anniversaires

Partagés

De ces bouteilles de Clairette

Qu’on détestait en cachette

Et pis d' l’angoisse

De ces heures devant la f’nêtre

A r’gardé une bicyclette

Juste en face

Les dimanches à la con

De quand j’avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps

Les dimanches à la con

De mes automnes monotones

Faisaient d' moi un santon

Sur le tapi du salon

Y’a cent ans

Dans cet ennui accepté

Des après-midis passés

En silence

Quand les lumières s’allumaient

C’est toute la nuit qui tombait

Sur l’enfance

Ca sentait déjà l'école

Le cartable le tube de colle

Du lendemain

On priait pour que coups d' bol

On s' réveille avec une rougeole

Au matin

Les dimanches à la con

De quand j’avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps

Les dimanches à la con

De mes automnes monotones

Faisaient d' moi un santon

Sur le tapi du salon

Y’a cent ans

Kaugummikugeln und kleine Geheimnisse

Ich frage mich, ob es etwas zu tun gibt

Ein Lied

Aus dem Parfüm von Amsterdamère

Das kam aus der Tonpfeife

Onkel

Von meinen Wunden an den Ellbogen

Nähmaschinengeräusche

Im Wohnzimmer

Und vor allem Herzschmerz

Von meiner schmollenden Schwester

Wirklich

Aber Nostalgie, wissen Sie

Ungefähr vierzig Besen

Wenn es dich trifft

Es macht Lust, sich umzudrehen

An all diesen gescheiterten Tagen

Ohne deine Freunde

Es macht mich finden wollen

Und deine Murmeln und deine Notizbücher

Und dein Radiergummi

Und vergib deiner Mutter

Nie zu wissen, wie man es gut macht

Apfelkuchen

Blöde Sonntage

Von wann ich sagte

10 Jahre

kommen oft zu mir zurück

Nicht immer, aber sagen wir mal

die ganze Zeit

Mit den Brüdern beteten wir an

Wir haben uns gegenseitig getreten

Unter dem Tisch

Um die Hühnerbrust zu haben

Dass die Mutter uns zerschnitten hat

Gerecht

Und wir wissen auf unseren Tellern

Mit dem dummen Brei

Zwischen

Super coole kleine Vulkane

Wer hat unsere kleinen Köpfe reingesteckt?

blaue Himmel

Kaugummikugeln und kleine Geheimnisse

Ich frage mich, ob es etwas zu tun gibt

drei Verse

Von jenen Tagen ohne Licht

Geburtstagskuchen

Geteilt

Von diesen Flaschen Clairette

Das wir heimlich gehasst haben

Und schlimmer noch

Von diesen Stunden vor dem Fenster

Fahrrad angeschaut

Gerade davor

Blöde Sonntage

Von wann ich sagte

10 Jahre

kommen oft zu mir zurück

Nicht immer, aber sagen wir mal

die ganze Zeit

Blöde Sonntage

Von meinen eintönigen Herbsten

Hat mir ein Santon gemacht

Auf dem Wohnzimmerteppich

Vor hundert Jahren

In dieser Langeweile akzeptiert

Nachmittage verbracht

Schweigend

Als das Licht an war

Es war die ganze Nacht hereinbrechend

Über die Kindheit

Es roch schon nach Schule

Das Bindemittel die Tube Klebstoff

Morgen

Wir beteten um etwas Glück

Wir wachen mit Masern auf

Am Morgen

Blöde Sonntage

Von wann ich sagte

10 Jahre

kommen oft zu mir zurück

Nicht immer, aber sagen wir mal

die ganze Zeit

Blöde Sonntage

Von meinen eintönigen Herbsten

Hat mir ein Santon gemacht

Auf dem Wohnzimmerteppich

Vor hundert Jahren