The Ghost Of A Tree - Richard Dawson

Riding through Yorkshire,

we come upon the ghost of a tree at Buttertubs Pass

Golden and green, flapping its leaves,

Though it is winter and there is no breeze.

Seven little sparrows pale as soldiers

Hopping in amongst the curling boughs

Then comes a shout from one of our party

Old Albert Bousefield’s fallen down a hole

Hope upon hope, fastened to a rope

Not able to ascertain how deep it goes.

«Albert can you hear me?

Make a sound!

If you can’t make a sound then clap two stones»

Leaving behind our friend in the lime pit

We hurry on in quiet dread

Into the fog, smothering the Dales

The raindrops are falling like the bars of a jail

Buried in the arsehole of the world

A row of burned out huts we made our beds

Lying awake looking up through the black wooden beams

I can see the Milky Way

Comes there a scream out of the sky

A great ball of fire goes hurtling by

Everyone’s awake now.

What the hell

is happening today?

It’s all so queer

Rising at dawn to find Thomas Knox

has not from his sleep been summoned forth

Face like a mask, fixed in a gasp,

We wrap him in blankets and we cover him with grass

Onward with our journey through Tow Law

Over Headley Hill, past Hanging Stone

Called on an inn to fill our bellies

With dark bloody meat and sour black beer

There we were warned never to stray

Far from the road through Kayo Bog

Several of the children from the village

Disappeared last month without a trace

Three hours later we go in single

file through a maze of moaning soil

Reeking of dung, droning of flies

The moss on the trees glows as we pass by

There is something awful alive in this place

We are most relieved to leave behind

The moon is a peach in the brown fields of Kibblesworth

It won’t be long 'til we get home

Cramp in our guts, bile in our throats

Mischief undulating through our bones

Suddenly the city lights around us

Disappearing up into the clouds

Seven little sparrows pale as soldiers

Hopping in amongst the curling boughs

Reiten durch Yorkshire,

Am Buttertubs Pass treffen wir auf den Geist eines Baumes

Golden und grün, flattert mit den Blättern,

Obwohl es Winter ist und keine Brise weht.

Sieben kleine Spatzen, blass wie Soldaten

Hüpfen Sie zwischen die sich kräuselnden Äste

Dann ertönt ein Schrei von einem unserer Mitreisenden

Der alte Albert Bousefield ist in ein Loch gefallen

Hoffnung über Hoffnung, an einem Seil befestigt

Kann nicht feststellen, wie tief es geht.

«Albert kannst du mich hören?

Mach ein Geräusch!

Wenn du keinen Ton machen kannst, dann klatsche auf zwei Steine»

Unseren Freund in der Kalkgrube zurücklassen

Wir eilen in stiller Angst weiter

In den Nebel, der die Dales erstickt

Die Regentropfen fallen wie die Gitterstäbe eines Gefängnisses

Begraben im Arschloch der Welt

Eine Reihe ausgebrannter Hütten, in denen wir unsere Betten bezogen

Wach liegen und durch die schwarzen Holzbalken nach oben schauen

Ich kann die Milchstraße sehen

Kommt da ein Schrei aus dem Himmel

Ein großer Feuerball rast vorbei

Jetzt sind alle wach.

Was zur Hölle

findet heute statt?

Es ist alles so seltsam

Im Morgengrauen aufstehen, um Thomas Knox zu finden

ist nicht aus seinem Schlaf gerufen worden

Gesicht wie eine Maske, fixiert in einem Atemzug,

Wir wickeln ihn in Decken und bedecken ihn mit Gras

Weiter geht es mit unserer Reise durch Tow Law

Über Headley Hill, am Hanging Stone vorbei

Besuchte ein Gasthaus, um unsere Bäuche zu füllen

Mit dunklem Blutfleisch und saurem Schwarzbier

Dort wurden wir gewarnt, uns niemals zu verirren

Weit weg von der Straße durch Kayo Bog

Einige der Kinder aus dem Dorf

Letzten Monat spurlos verschwunden

Drei Stunden später gehen wir einzeln

Datei durch ein Labyrinth aus stöhnendem Boden

Gestank nach Dung, Summen von Fliegen

Das Moos auf den Bäumen leuchtet, als wir vorbeigehen

An diesem Ort ist etwas Schreckliches lebendig

Wir sind sehr erleichtert, dass wir hinterlassen

Der Mond ist ein Pfirsich in den braunen Feldern von Kibblesworth

Es wird nicht lange dauern, bis wir nach Hause kommen

Krampf in unseren Eingeweiden, Galle in unseren Kehlen

Unheil wogt durch unsere Knochen

Plötzlich erleuchtet die Stadt um uns herum

In den Wolken verschwinden

Sieben kleine Spatzen, blass wie Soldaten

Hüpfen Sie zwischen die sich kräuselnden Äste