Nothing Important - Richard Dawson

I am born by Caesarian section at 9: 30 AM

in Princess Mary’s Maternity Hospital

on the 24th May, sixty years ago today,

dangled by the ankle, smacked across the bum,

swaddled in a blanket howling like a wheel.

My big brother Iain on his tip-toes hisses 'I don’t like him'.

He’s Maradona, I’m Peter Beardsley, chasing a ball through the mud

followed by the kitchen window, bellowing through the fern:

'Boys!

Dinner’s ready!'

Dad is tuning in the telly beyond a heaving mountain of spaghetti hoops.

I am nothing

You are nothing

Nothing important

Death within a dream

Petrified on the back of a pedallo in the Balearic Sea off Alcudia

I can see the ghost of my uncle Derek waving to us from the beach,

gently drifting out of reach,

the telephone reciever swinging by its cord,

a glass of broken beer expanding on the lino.

My mam slips into the coffin

a polaroid of his sweetheart

Clutching Good-Luck Bear I peer gingerly over the side,

press my nose up to the tide,

and there behold a barracuda chewing on a chrysanthemum

and a family of clownfish hovering in the corpse’s hair.

In the scullery of the cub-hut my clarinet falls

into a sack of flour — a flurry of pins

squashed into the leather handle

a crescent moon of stricken fig-wasps.

Drizzling my fingers with The Magic Sponge

Dad says 'we'll probably have to chop them off'.

He collapses like a canvas tent on the floodlit astroturf

rent with a fibula guide-rod poking a hole through his shin

There are teardrops in his moustache

charging a flute of champagne

down the aisle and out for a throw-in

A St. John ambulance careers between the sugary pillars of the wedding cake

A crystal spoon

A pewter tankard

these words inscribed upon the base:

HAPPY RETIREMENT BEST GRANDDAD IN THE WORLD

A toby jug filled to the brim with curtain hooks

A sheepskin rug discoloured with tobacco smoke

within it’s braids concealed a rank

of plastic soldiers set to burst underfoot

Berwick in oils: a skiff on the swollen tweed

cradling a false pearl

a ceramic seraph

with an ashtray for a brain

— and I don’t care about these things

Why do they remain so clear while the faces of my loved ones disappear?

A Rington’s plate

a forking hairline seam of superglue through the Black Gate

a digital photoframe

frozen on an blurry orange thumb

I remember all these things

Old karate trophies

I am tethered by these things

Thimbles and pesatas

I remember all these things

A roll of Woolworth’s price stickers

I can see all these things but

where have all my people gone?

In the end it wasn’t meant to be.

He was the most beautiful thing that I had ever seen.

He survived for seven days

before he slipped away

Ich bin um 9:30 Uhr per Kaiserschnitt geboren

im Entbindungsheim von Princess Mary

am 24. Mai, heute vor sechzig Jahren,

baumelte am Knöchel, klatschte über den Hintern,

in eine Decke gewickelt, heulend wie ein Rad.

Mein großer Bruder Iain zischt auf seinen Zehenspitzen: „Ich mag ihn nicht“.

Er ist Maradona, ich bin Peter Beardsley, der einem Ball durch den Schlamm jagt

gefolgt vom Küchenfenster, das durch den Farn brüllt:

'Jungen!

Abendessen ist fertig!'

Dad schaltet hinter einem wogenden Berg aus Spaghettireifen den Fernseher ein.

Ich bin nichts

Du bist nichts

Nichts Wichtiges

Tod in einem Traum

Versteinert auf dem Rücken eines Tretboots im Balearenmeer vor Alcudia

Ich kann den Geist meines Onkels Derek sehen, der uns vom Strand aus zuwinkt,

sanft außer Reichweite driften,

der Telefonhörer, der an seinem Kabel schwingt,

ein Glas zerbrochenes Bier, das sich auf dem Linoleum ausdehnt.

Meine Mutter schlüpft in den Sarg

ein Polaroid seiner Geliebten

Ich umklammere den Glücksbären und schaue vorsichtig über die Seite,

drücke meine Nase an die Flut,

und dort seht einen Barrakuda, der auf einer Chrysantheme kaut

und eine Familie von Clownfischen, die im Haar der Leiche schwebt.

In der Spülküche der Cub-Hütte fällt meine Klarinette

in einen Sack Mehl – eine Reihe von Stecknadeln

in den Ledergriff gequetscht

ein Halbmond aus befallenen Feigenwespen.

Meine Finger mit The Magic Sponge beträufeln

Papa sagt: "Wir müssen sie wahrscheinlich abhacken".

Er bricht wie ein Segeltuchzelt auf dem beleuchteten Kunstrasen zusammen

reißen mit einer Fibel-Führungsstange, die ein Loch durch sein Schienbein sticht

In seinem Schnurrbart sind Tränen

eine Flöte Champagner aufladen

den Gang hinunter und raus für einen Einwurf

Ein St. John-Krankenwagen fährt zwischen den zuckersüßen Säulen der Hochzeitstorte Karriere

Ein Kristalllöffel

Ein Zinnkrug

diese Worte auf der Basis eingeschrieben:

GLÜCKLICHER RUHESTAND BESTER GROSSVATER DER WELT

Ein bis zum Rand gefüllter Toby-Krug mit Gardinenhaken

Ein vom Tabakrauch verfärbter Schaffellteppich

in seinen Zöpfen verbarg sich ein Rang

von Plastiksoldaten, die unter den Füßen platzen werden

Berwick in Ölen: ein Skiff auf dem geschwollenen Tweed

wiegt eine falsche Perle

ein keramischer Seraph

mit einem Aschenbecher für ein Gehirn

– und ich kümmere mich nicht um diese Dinge

Warum bleiben sie so klar, während die Gesichter meiner Lieben verschwinden?

Ein Rington-Teller

eine sich gabelnde haarfeine Naht aus Sekundenkleber durch das Schwarze Tor

ein digitaler Bilderrahmen

eingefroren auf einem verschwommenen orangefarbenen Daumen

Ich erinnere mich an all diese Dinge

Alte Karate-Trophäen

Ich bin durch diese Dinge angebunden

Fingerhüte und Pesatas

Ich erinnere mich an all diese Dinge

Eine Rolle Preisaufkleber von Woolworth

Ich kann all diese Dinge sehen, aber

Wo sind all meine Leute hin?

Am Ende sollte es nicht sein.

Er war das Schönste, was ich je gesehen hatte.

Er überlebte sieben Tage

bevor er entschlüpft ist