Чужой - SERYOGA

Чужой

Чужой

Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.

Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,

Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;

И кто на свойский лад слагает странные баллады.

Вот тот, кого ты не приемлишь;

Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.

Тот, кого втоптать хотел бы в землю.

Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.

Только за то, что он другой.

За то, что инноходец.

Вот тот, он имени чьего тебя воротит.

За то, что он иначе вписывает в повороты.

За его речь и обороты, что правил против;

И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.

За его тягу к струнам и фортепиано.

Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.

За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.

За то, что он тебе чужой.

Чужой.

За то, что он тебе чужой.

Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях

Не раз уже сказал на людях.

Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,

А потому, что он не может не писать.

Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;

И кто надеяться услышан быть однажды.

Не ради места в хит-параде, а ради тех,

Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.

Пусть для кого-то просто фоном.

Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.

Пока струну души ещё терзает канифоль —

Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.

Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$

И словом чистым как молитва, по живому бритвой.

Сказать, как есть — душевно;

в душу, от души…

И стать своим, среди чужих.

Чужой

Чужой

Fremder

Fremder

Hier ist der Bastard, den du heftig hasst.

Wem willst du in die Seele spucken, wessen blutiger Sabber,

Du willst es lange um deine Faust wickeln;

Und die auf ihre Weise seltsame Balladen komponieren.

Hier ist derjenige, den Sie nicht akzeptieren;

Derjenige, dessen Offenbarung du nicht beachtest.

Der am liebsten in den Boden stampfen würde.

Hier ist derjenige, den du in Gedanken in die Unterwelt schickst.

Nur weil er anders ist.

Dafür, ein Innovator zu sein.

Hier ist derjenige, in dessen Namen er dich zurückweist.

Dafür, dass er sonst in Kurven passt.

Für seine Rede und Wendungen, die dagegen entschieden;

Und dafür, dass er wie Pavarotti in allem Oper sieht.

Für seine Leidenschaft für Streicher und Klavier.

Auch dafür, dass er aus der Mode kam, da er kein modisches Gadget war.

Dafür, dass er mit Texten schamlos nackt ist.

Weil er dir fremd ist.

Fremder.

Weil er dir fremd ist.

Das sagt der Bastard über seine verlorenen Illusionen

Ich habe es schon mehr als einmal öffentlich gesagt.

Wer schreibt das alles, nicht weil er Schriftsteller ist,

Sondern weil er nicht anders kann als zu schreiben.

Wer sucht die Wahrheit, wie Feuchtigkeit, gequält von Durst;

Und die hoffen, eines Tages gehört zu werden.

Nicht für einen Platz in der Hitparade, sondern dafür

Wer fängt das gleiche graue Radio mit ihm auf.

Lassen Sie für jemanden nur einen Hintergrund.

Lassen Sie es kurz vor einem Foul stehen, aber das ist keine leichte Aufgabe - eine Symphonie zu schreiben.

Während die Saite der Seele noch von Kolophonium gequält wird -

Brenne wie ein UFO und sei ein Kruzifix am Mikrofon.

Die Aufgabe wird durch Puls, Takt, Rhythmus $ erreicht

Und mit einem Wort, so rein wie ein Gebet, auf einem lebenden Rasiermesser.

Sag es wie es ist - aufrichtig;

zur Seele, von der Seele ...

Und sich unter Fremden zu eigen machen.

Fremder

Fremder