Blistered Text And Bleeding Pens - Thought Industry

In life I’m skin stretched to form my body.

With life

We can hope to grow old alone.

In life all is well.

Strapped empty to a placid dream.

In the fields is where

I belong.

Blistered text and bleeding pens.

In life we are one.

Extensions of each other.

With life

We can find that death is on the outside, in life all

is Well, left dancing a laughing tree.

In the hills is where I Belong.

Blistered text and bleeding pens.

Venice please will you hide my face and change my Eyes.

Friends aren’t friends.

They look to themselves.

Their advice is wrong.

Selfish.

Blatant.

On the Bridge

of Sighs a piece of bleeding art.

Mold me still with

plaster

Joints and a pompous grin.

I shall die within my song.

Your life for my life.

Your life for my life.

Your life for my life.

Your life for my life.

The Rialto.

Buy here, sell there.

I see a face.

Carletta.

The Rialto.

Thieves and lovers, mimes and jugglers,

Read me poems from Venetia.

Of tired men with hearts

Of gold.

Of the whore without a neck.

So the palace

Guards could not take her head.

Dead.

My.

Head.

In pools we swirl beyond the point of transition.

All

Must try.

All must fail.

The Renaissance Ants crawl deep in her mouth,

Yea.

Across her breasts and within her thighs.

Christ

has

Known these thighs before.

The Ants of Enlightenment

Have her moaning to their cause.

She chews on the

Ants still trapped in her teeth.

Christ has known this

Mouth before.

At the Grand Canal Carletta cries.

The gondolier

Says, «Wipe your face, whore».

I just laugh, now

looking

Down.

The gondola’s a paper swan.

Pulp.

On the mezzanine I watch the old man scream.

Like

Cats ripping doves apart wing by wing.

Violins,

Tangerines, and one glass eye.

I love Carletta and with

That I sigh.

Who wins?

Who wins you?

Forgive?

Forgive.

I could

Not choose;

and both poets lose.

We lose.

Im Leben bin ich Haut, die gedehnt wird, um meinen Körper zu formen.

Mit Leben

Wir können hoffen, allein alt zu werden.

Im Leben ist alles gut.

Angeschnallt an einen friedlichen Traum.

Auf den Feldern steht wo

Ich gehöre.

Verblasener Text und blutende Stifte.

Im Leben sind wir eins.

Erweiterungen voneinander.

Mit Leben

Wir können feststellen, dass der Tod überall im Leben draußen ist

ist Nun, links tanzt ein lachender Baum.

In den Hügeln gehöre ich hin.

Verblasener Text und blutende Stifte.

Venedig, bitte verstecke mein Gesicht und ändere meine Augen.

Freunde sind keine Freunde.

Sie schauen auf sich selbst.

Ihr Rat ist falsch.

Egoistisch.

Offensichtlich.

Auf der Brücke

von Seufzern ein Stück blutende Kunst.

Formen Sie mich immer noch mit

Gips

Gelenke und ein pompöses Grinsen.

Ich werde in meinem Lied sterben.

Ihr Leben für mein Leben.

Ihr Leben für mein Leben.

Ihr Leben für mein Leben.

Ihr Leben für mein Leben.

Der Rialto.

Hier kaufen, dort verkaufen.

Ich sehe ein Gesicht.

Carletta.

Der Rialto.

Diebe und Liebhaber, Mimen und Jongleure,

Lies mir Gedichte aus Venetien vor.

Von müden Männern mit Herzen

Aus Gold.

Von der Hure ohne Hals.

Also der Palast

Die Wachen konnten ihren Kopf nicht nehmen.

Tot.

Mein.

Kopf.

In Pools wirbeln wir über den Übergangspunkt hinaus.

Alles

Müssen versuchen.

Alle müssen scheitern.

Die Ameisen der Renaissance kriechen tief in ihren Mund,

Ja.

Über ihre Brüste und in ihre Schenkel.

Christus

verfügt über

Kannte diese Schenkel schon.

Die Ameisen der Aufklärung

Lass sie für ihre Sache stöhnen.

Sie kaut auf dem

Ameisen sind immer noch in ihren Zähnen gefangen.

Christus hat dies gewusst

Mund vor.

Am Canal Grande weint Carletta.

Der Gondoliere

Sagt: «Wisch dir das Gesicht ab, Hure».

Ich lache jetzt nur noch

suchen

Runter.

Die Gondel ist ein Schwan aus Papier.

Zellstoff.

Im Zwischengeschoss sehe ich den alten Mann schreien.

Wie

Katzen reißen Tauben Flügel für Flügel auseinander.

Geigen,

Mandarinen und ein Glasauge.

Ich liebe Carletta und mit

Dass ich seufze.

Wer gewinnt?

Wer gewinnt Sie?

Verzeihen?

Verzeihen.

Ich könnte

Nicht wählen;

und beide Dichter verlieren.

Wir verlieren.