The Squid - Thought Industry

I) Dancing with Elvis in Cyberspace

She walks beneath a presley stare.

Swivel hips a smile.

Pissed on morning charm.

Shaves her head with a lawnmower.

Her toenails painted Jesus blood.

Her facial cake is mud.

Chloroform and girl.

Strolled to the barstool,

grabbed the pole.

I heard her saying «As I was walking.

Yes, I was talking

looking for the sunset to give me nothing.

I will hold you tight.

Five drinks later, stumbling in the moonlight.»

Club stupid is a ginger house.

The bar a welfare line I think we’ll start with

gin.

Then to scotch with a soda chase.

Slide across the marble floor.

Through a pair of doors.

Volvo release a purr.

Back on garbage.

A you-turn.

I will hold you tight, eight drinks later speeding in the lamplight

The squid I say I am the world.

Swank as heat my style.

Polished wingtip.

Whirl.

Stiletto sticking hairspray curl.

Sixty-two a year for you.

Drinks and drugs

go round.

My mind a razor blade.

Rusty maybe, but fair today

I will hold you tight, ten drinks later dangling on a clothesline

Ya

«I'm still waiting for Ron Wood to join us on this

One.»

— Crossoverture

I) Tanzen mit Elvis im Cyberspace

Sie geht unter einem Presley-Blick.

Schwenken Sie die Hüften ein Lächeln.

Angepisst auf Morgenzauber.

Rasiert sich mit einem Rasenmäher den Kopf.

Ihre Zehennägel waren mit Jesusblut bemalt.

Ihr Gesichtskuchen ist Schlamm.

Chloroform und Mädchen.

Zum Barhocker geschlendert,

griff nach der Stange.

Ich hörte sie sagen: „Als ich ging.

Ja, ich habe gesprochen

Ich suche nach dem Sonnenuntergang, um mir nichts zu geben.

Ich werde dich fest halten.

Fünf Drinks später, im Mondlicht gestolpert.«

Club dumm ist ein Ginger House.

Die Bar ist eine Wohlfahrtslinie, mit der wir, denke ich, beginnen

Gin.

Dann zum Scotch mit Soda Chase.

Rutsche über den Marmorboden.

Durch ein Paar Türen.

Volvo lässt ein Schnurren los.

Zurück zum Müll.

Ein Du-Turn.

Ich werde dich festhalten, acht Drinks später im Lampenlicht

Der Tintenfisch Ich sage, ich bin die Welt.

Swank wie Hitze mein Stil.

Polierte Flügelspitze.

Wirbeln.

Stiletto haftende Haarspray-Locken.

Zweiundsechzig pro Jahr für Sie.

Getränke und Drogen

geh herum.

Mein Geist eine Rasierklinge.

Rostig vielleicht, aber fair heute

Ich werde dich festhalten, zehn Drinks später baumelnd auf einer Wäscheleine

Ja

„Ich warte immer noch darauf, dass Ron Wood sich uns dabei anschließt

Ein."

— Crossoverture