Stone Angels - Ulver

Angels go — we

Merely stray, image of

A wandering deity, searching for

Wells or for work.

They scale

Rungs of air, ascending

And descending — we are a little

Lower.

The grass covers us

But statues, here, they stand, simple as

Horizon.

Statements

Yes — but what they stand for

Is long fallen

Angels of memory: they point

To the death of time, not

Themselves timeless, and without

Recall.

Their

Strength is to stand

Still, afterglow

Of an old religion

One can imagine them

Sentient — that is to say, we may

Attribute to stone-hardness, one after the

Other, our own five senses, until it spring

To life and

Breathe and sneeze and step

Down among us

But in fact, they are

The opposite of perception: we

Bury our gaze in them.

For all my

Sympathy, I

Suppose they see

Nothing at all, eyeless to indicate

Our calamity, breathless and graceful

Above the ruins they inspire

I could close my eyes now and

Evade, maybe, the blind

Fear that their wings hold

The visible body expresses our

Body as a whole, its

Internal asymmetries, and also the broken

Symmery we wander through

With practice I might

Regard people and things — the field

Around me — as blots: objects

For fantasy, shadowy but

Legible.

All these

Words have other meanings.

A little

Written may be far too

Much to read

A while and a while and a while, after a

While make something like forever

From ontological bric-a-brac, and

Without knowing quite what they

Mean, I select my

Four ambassadors: my

Double, my shadow, my shining

Covering, my name

The graven names are not their

Names, but ours

Expectation, endlessly

Engraved, is a question

To beg.

Blemishes on exposed

Surfaces — perpetual

Corrosion — enliven features

Fastened to the stone

Expecting nothing without

Struggle, I come to expect nothing

But struggle

The primal Adam, our

Archetype — light at his back, heavy

Substance below him — glanced

Down into uncertain depths, fell in

Love with and fell

Into his own shadow

Legend or history: footprints

Of passing events.

Lord

How our information

Increaseth

I see only

A surface — complex enough, its

Interruptions of

Deep blue — suggesting that the earth

Is hollow, stretched around

What must be all the rest

My 'world' is parsimonious — a few

Elements which

Combine, like tricks of light, to

Sketch the barest outline.

But my

Void is lavish, breaking

Its frame, tempting me always to

Turn again, again, for each

Glimpse suggests more and more in some

Other, farther emptiness

To reach empty space, think

Away each object — without destroying

Its position.

Ghostly then, with

Contents gone, the

Vacuum will not, as you

Might expect, collapse, but

Hang there

Vacant, waiting an inrush of

Reappointments seven times

Worse than anything you know, seven other dimensions

Curled into our three

But time empties, on

Occasion, more quickly than

That.

Breathe in or out.

No

Motion movies

Trees go down, random and

Planted, the

Way we think

The sacrificial animal is

Consumed by fire, ascends in greasy

Smoke, an offering

To the sky.

Earthly

Refuse assaults

Heaven, as we are contaminated by

Notions of eternity.

It is as if

A love letter — or everything I

Have written — were to be

Torn up and the pieces

Scattered, in

Order to reach the beloved

No entrance after

Sundown.

Under how vast a

Night, what we

Call day

What stands still is merely

Extended — what

Moves is in space

Immobile figures, here, in a

Race with death, gloom about their

Heads like a dark nimbus

Still, they do — while standing —

Go: they’ve a motion

Like the flow of water, like

Ice, only slower.

Our

Time is a river, theirs

The glassy sea

They drift, as

We do, in this garden so swank, so grandly

Indiscriminate.

Frail

Wings, fingers too fragile.

Their faces

Freckle, weathering

Pure spirit, saith the Angelic

Doctor.

But not these

Angels: pure visibility, hovering

Lifting horror into the day

To cancel and preserve it

The worst death, worse

Than death, would be to die, leaving

Nothing unfinished

Somewhere in my life, there

Must have been — buried now under

Long accumulation — some extreme

Joy which, never spoken, cannot

Be brought to mind.

How else, in this

Unconscious city, could I have

Such a sense of dwelling?

I would

Raise… What’s the opposite

Of Ebenezer?

Night, with its crypt, its

Cradle-song.

Rage

For day’s end: impatiance

Like a boat in the evening.

Towards

The horizon, as

Down a sounding line.

Barcarolle

Funeral march

Nocturne at high noon

Engel gehen – wir

Lediglich Streuner, Bild von

Eine wandernde Gottheit, auf der Suche nach

Wells oder für die Arbeit.

Sie skalieren

Luftsprossen, aufsteigend

Und absteigend – wir sind ein wenig

Niedriger.

Das Gras bedeckt uns

Aber Statuen, hier stehen sie, ganz einfach

Horizont.

Aussagen

Ja – aber wofür sie stehen

Ist lange gefallen

Engel der Erinnerung: Sie zeigen

Bis zum Tode der Zeit, nicht

Selbst zeitlos und ohne

Abrufen.

Ihr

Stärke ist Stehen

Trotzdem Nachglühen

Einer alten Religion

Man kann sie sich vorstellen

Empfindungsfähig – das heißt, wir dürfen

Attribut der Steinhärte, eins nach dem anderen

Andere, unsere eigenen fünf Sinne, bis es Frühling wird

Zum Leben und

Atmen und niesen und treten

Unten unter uns

Aber tatsächlich sind sie es

Das Gegenteil von Wahrnehmung: wir

Vergrabe unseren Blick in ihnen.

Für alle meine

Sympathie, I

Angenommen, sie sehen es

Überhaupt nichts, augenlos zu zeigen

Unser Unglück, atemlos und anmutig

Über den Ruinen begeistern sie

Ich könnte jetzt meine Augen schließen und

Vielleicht den Blinden ausweichen

Angst, dass ihre Flügel halten

Der sichtbare Körper drückt unser aus

Körper als Ganzes, es ist

Interne Asymmetrien und auch die gebrochenen

Symmery durchwandern wir

Mit etwas Übung könnte ich

Betrachten Sie Menschen und Dinge – das Feld

Um mich herum – als Kleckse: Objekte

Für Fantasie, schattig aber

Lesbar.

All diese

Wörter haben andere Bedeutungen.

Ein wenig

Geschrieben kann auch weit sein

Viel zu lesen

Eine Weile und eine Weile und eine Weile, nach a

Während Sie so etwas wie für immer machen

Von ontologischem Nippes und

Ohne recht zu wissen, was sie

Ich wähle meine aus

Vier Botschafter: meine

Doppelt, mein Schatten, mein Leuchten

Deckung, mein Name

Die geschnitzten Namen sind nicht ihre

Namen, aber unsere

Erwartung, endlos

Graviert, ist eine Frage

Betteln.

Flecken auf ausgesetzt

Oberflächen – ewig

Korrosion – belebt Funktionen

Am Stein befestigt

Erwarte nichts ohne

Kampf, ich erwarte nichts

Aber kämpfen

Der ursprüngliche Adam, unser

Archetyp – leicht im Rücken, schwer

Substanz unter ihm – warf einen Blick darauf

Hinab in ungewisse Tiefen, hineingefallen

Liebe mit und fiel

In seinen eigenen Schatten

Legende oder Geschichte: Fußabdrücke

Von vorübergehenden Ereignissen.

Herr

Wie unsere Informationen

Erhöht

Ich sehe nur

Eine Oberfläche – komplex genug, es ist

Unterbrechungen von

Tiefblau – was darauf hindeutet, dass die Erde

Ist hohl, herumgestreckt

Was muss der ganze Rest sein

Meine „Welt“ ist sparsam – ein paar

Elemente, die

Kombinieren Sie, wie Lichtspiele, zu

Skizzieren Sie die bloße Umrisse.

Aber mein

Void ist verschwenderisch, brechend

Sein Rahmen, der mich immer dazu verleitet

Wenden Sie sich wieder, wieder, für jeden

Glimpse schlägt in einigen immer mehr vor

Andere, weitere Leere

Denken Sie nach, um den leeren Raum zu erreichen

Entfernen Sie jedes Objekt – ohne es zu zerstören

Seine Stellung.

Gespenstisch dann, mit

Inhalt weg, die

Vakuum wird nicht, wie Sie

Könnte erwarten, zusammenbrechen, aber

Bleib dort

Frei, wartet auf einen Ansturm von

Siebenmal Wiederbestellung

Schlimmer als alles, was Sie wissen, sieben andere Dimensionen

In unsere drei zusammengerollt

Aber die Zeit vergeht, weiter

Gelegenheit, schneller als

Dass.

Atmen Sie ein oder aus.

Nein

Bewegungsfilme

Bäume fallen, zufällig und

Gepflanzt, die

So denken wir

Das Opfertier ist

Vom Feuer verzehrt, steigt in Fett auf

Rauch, eine Opfergabe

In den Himmel.

Irdisch

Angriffe ablehnen

Der Himmel, von dem wir verunreinigt sind

Vorstellungen von der Ewigkeit.

Es ist als ob

Ein Liebesbrief – oder alles, was ich

Geschrieben – sollten werden

Aufgerissen und die Stücke

Verstreut, ein

Um den Geliebten zu erreichen

Danach kein Einlass

Sonnenuntergang.

Unter wie weit a

Nacht, was wir

Anruftag

Was stillsteht, ist nur

Verlängert – was

Moves ist im Weltraum

Unbewegliche Figuren, hier in a

Rennen mit dem Tod, düster über ihre

Köpfe wie ein dunkler Nimbus

Trotzdem tun sie – im Stehen –

Gehen: Sie haben eine Bewegung

Wie der Fluss von Wasser, wie

Eis, nur langsamer.

Unser

Zeit ist ein Fluss, ihr

Das glasige Meer

Sie treiben, wie

Wir tun es in diesem Garten so protzig, so großartig

Unterschiedslos.

Gebrechlich

Flügel, Finger zu zerbrechlich.

Ihre Gesichter

Sommersprosse, Verwitterung

Reiner Geist, sagt der Engel

Arzt.

Aber nicht diese

Engel: reine Sichtbarkeit, schwebend

Horror in den Tag heben

Zum Stornieren und Aufbewahren

Der schlimmste Tod, schlimmer

Als Tod wäre es zu sterben und zu gehen

Nichts Unfertiges

Irgendwo in meinem Leben, dort

Muss – jetzt darunter begraben worden sein

Lange Akkumulation – einige extrem

Freude, die nie ausgesprochen werden kann

In Erinnerung gebracht werden.

Wie sonst, hierin

Unbewusste Stadt, könnte ich haben

So ein Wohngefühl?

Ich würde

Erhöhen … Was ist das Gegenteil?

Von Ebenezer?

Nacht, mit ihrer Krypta, ihr

Wiegenlied.

Wut

Zum Tagesende: Ungeduld

Wie ein Boot am Abend.

Gegenüber

Der Horizont, wie

Eine klingende Linie hinunter.

Barcarolle

Trauerzug

Nocturne am Mittag