Flight but Not Metaphor - Wreck and Reference

Back into resentment you went, through the glass house door.

The mind fills up

and absorbs, does away with waste in the wake of drift

We’re too damned sick yellow to ever leave then the drawbacks appear,

no other worlds, no sky.

Couldn’t bring in my drawings to share them with you

In the end, any particular feeling must die.

Its light sinks into decay and its

oceans lock in ice.

The direction of survival doesn’t matter.

Whichever hands

you hold, bones will sow what earth remains

I wish I could say the passage of time is our friend, from whirling temptations

fell outcomes of laughter, resentment, abuse

It made us so sick we couldn’t ever leave, except leave our bodies behind in an

orgy of defamation and booze

In the end, nothing profound ever came, the glitter of each others eyes drying

while we’re in the same room

Still meeting where mattresses caved, sheets like low hanging clouds.

Enjoying ephemeral freedom

One time I let go one hundred tiny birds, they fluttered a painting,

deserving flight but not metaphor

Zurück in den Groll gingst du durch die Glashaustür.

Der Geist füllt sich

und absorbiert, beseitigt Verschwendung im Zuge der Drift

Wir sind zu verdammt krank, um jemals zu gehen, wenn die Nachteile auftreten,

keine anderen Welten, kein Himmel.

Konnte meine Zeichnungen nicht hochladen, um sie mit Ihnen zu teilen

Am Ende muss jedes bestimmte Gefühl sterben.

Sein Licht versinkt im Verfall und sein

Ozeane schließen Eis ein.

Die Richtung des Überlebens spielt keine Rolle.

Welche Hände auch immer

du hältst, Knochen werden säen, was Erde übrig bleibt

Ich wünschte, ich könnte sagen, der Lauf der Zeit ist unser Freund vor wirbelnden Versuchungen

waren die Folgen von Gelächter, Groll und Beleidigungen

Es hat uns so krank gemacht, dass wir niemals gehen konnten, außer unsere Körper in einem zurückzulassen

Verleumdungs- und Alkoholorgie

Am Ende kam nie etwas Tiefgründiges, das Glitzern der Augen des anderen trocknete

während wir im selben Raum sind

Treffen immer noch dort, wo Matratzen nachgaben, Laken wie tief hängende Wolken.

Die vergängliche Freiheit genießen

Einmal ließ ich hundert kleine Vögel los, sie flatterten ein Gemälde,

verdient Flug, aber keine Metapher