Baston ! - Renaud

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore plombé

Il accuse le bon Dieu de la fatalité

Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:

A force de cartonner, dans tous les azimuts

Des gonzesses qu’ont le cœur planté en haut des cuisses

La rouquine du pressing, des minettes ou des putes

Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes

Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui

Belle comme un tatouage mais quand même intelligente

Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami

'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire

Avec deux trois lascars

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore viré

C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année

T’t’façon y s’rait barré, mais où il est marron

C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller

De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier

Et la peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer

Pass’qu’y rangeait sa mob' devant le box du patron

Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer

Où tu pourrais aller que quand t’en a envie

Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé

Y paraît qu'ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à Pantin

Avec deux trois copains

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier

Dans la turne glacée en haut du pavillon

Où ses parents s’engueulent à longueur de journée

Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy

Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe

Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy

Dans sa piaule, c’est l’boxon et ça lui fout la gerbe !

Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir

Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés

Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir

Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !

Alors ce soir au baloche

Avec son manche de pioche

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p' t'être con, mais tout est con

Die Fäuste ballten sich tief in seinen Jackentaschen

Angelo flippt aus, er ist immer noch gelutscht

Er klagt Gott des Verhängnisses an

Aber tief in seinem Noggin macht er sich keine Illusionen:

Durch Kardieren in alle Richtungen

Küken, bei denen das Herz oben in die Schenkel gepflanzt ist

Die Rothaarige der Wäsche, Babes oder Huren

Sicher, er ist noch nicht fertig damit, traurige Dinge zu bekommen

Er träumte von einem Mädchen, das nur ihm gehört hätte

Schön wie ein Tattoo, aber trotzdem smart

Dass er ein bisschen wie einen Freund hätte lieben können

„Er hat ein Verlangen zu sterben, das aus seinem Unterbauch aufsteigt

Also heute Abend auf der Messe

Mit zwei drei Jungs

Er wird kämpfen, kämpfen!

Als Prolo geht es an Kohle

Er wird kämpfen, kämpfen!

Fil’ra Schüsse, nimm die Gnome

Es ist dumm, aber alles ist dumm!

Die Fäuste ballten sich tief in seinen Jackentaschen

Angelo flippt aus, er hat wieder gefeuert

Es ist der vierte Job seit Anfang des Jahres

Irgendwie wäre es durchgestrichen, aber wo es braun ist

Das hatte er sich selbst versprochen, vor Decaniller

Den Safe im Büro des Ersten zu machen

Und die Haut des kleinen Kochs, der ihn niemals entlassen könnte

Ich habe seinen Mob zufällig dort vor die Loge des Bosses gestellt

Er träumte von einem Job, bei dem er nicht stempeln sollte

wo du nur hingehen kannst, wenn du willst

Das würdest du zum Spaß tun, nicht um Weizen zu verdienen

Es scheint, dass es in der Philosophie existiert

Also heute Abend in Pantin

Mit zwei drei Freunden

Er wird kämpfen, kämpfen!

Als Prolo geht es an Kohle

Er wird kämpfen, kämpfen!

Fil’ra Schüsse, nimm die Gnome

Es ist dumm, aber alles ist dumm!

Die Fäuste ballten sich tief in seinen Jackentaschen

Angelo flippt aus, als er die Baustelle entdeckt

In der eisigen Kurve an der Spitze des Pavillons

Wo ihre Eltern den ganzen Tag streiten

Kann seine Play-Boy-Sammlung nicht unter seinem Scheiterhaufen finden

Ihre Mutter hat ihren Roller und ihr Gras entsorgt

Sein Arschloch kleiner Bruder kam, um Cowboy zu spielen

In seinem Zimmer ist es die Schachtel und sie gibt ihm die Garbe!

Er träumte von einer Familie, der man sich nicht unterwerfen müsste

Eltern, die keine Polizisten oder Priester sein wollten

Nicht zu kommen, als würden sie dort nicht alt werden wollen

Und um dort niemals alt zu werden, weiß man, dass man sterben muss!

Also heute Abend im Baloche

Mit seinem Spitzhackengriff

Er wird kämpfen, kämpfen!

Als Prolo geht es an Kohle

Er wird kämpfen, kämpfen!

Fil’ra Schüsse, nimm die Gnome

Es mag dumm sein, aber alles ist dumm