Поросячий рай - Александр Новиков

Время брыкается — да идет,

Уминая, как Молох, нас.

А в Кремле, вишь, опять идиот.

Ах, впрочем, в первый ли это раз.

Сабля-меч из папье-маше,

Треуголку скроив в треух,

Он мирянам свербит в душе

И гоняет дворцовых мух.

Припев:

Господи, боже мой, боже мой,

Рубится в пух и прах.

Бьется, как конь стреноженный,

Ветер в его вихрах.

Время мается да орет,

Все на свете крестьми крестя.

Вишь, сундук?.. А вокруг ворье.

Здесь, в России, оно в гостях.

На заморских фамилий рой

Все поделено на паях.

А в Кремле, вишь, опять герой

Рубит шашками в «чапая».

Припев:

Господи, боже мой, боже мой,

Хоть ты в иерихон сыграй.

Про рай с поросячьими рожами —

Про Поросячий Рай.

Время морщится, да свистит,

Да над каждой хрипит верстой.

А в Кремле, вишь, опять трансвестит,

Политический, не простой.

Что осталось ему?

Дожить.

Веет холодом от корон.

Но над скипетром он дрожит

И вцепляется с хрустом в трон.

Припев:

Господи, боже мой, боже мой,

Пошли нам прозренья для:

Что ж они так похожи,

Как все кирпичи Кремля?

Die Zeit schlägt - ja es geht,

Tötet uns wie Moloch.

Und im Kreml, sehen Sie, wieder ein Idiot.

Ah, aber das ist das erste Mal.

Säbelschwert aus Pappmaché,

Ich schneide einen dreieckigen Hut in drei,

Er juckt die Seelen der Laien

Und jagt Palastfliegen.

Chor:

Herr, mein Gott, mein Gott,

In Stücke hacken.

Schlägt wie ein humpelndes Pferd

Wind in seinen Wirbelstürmen.

Die Zeit müht und schreit,

Alles auf der Welt wird mit einem Kreuz getauft.

Siehst du, Brust?.. Und es gibt Diebe in der Nähe.

Hier in Russland ist sie zu Gast.

Auf Übersee schwärmen Familiennamen

Alles ist in Aktien aufgeteilt.

Und im Kreml, sehen Sie, wieder ein Held

Er schneidet mit Steinen in "Chapaya".

Chor:

Herr, mein Gott, mein Gott,

Wenigstens spielst du Jericho.

Über das Paradies mit Schweinegesichtern -

Über Schweineparadies.

Die Zeit runzelt die Stirn, ja pfeift,

Ja, über jedem keucht eine Werst.

Und im Kreml, sehen Sie, wieder ein Transvestit,

Politisch, nicht einfach.

Was bleibt ihm?

Leben.

Es weht kalt von Kronen.

Aber über dem Zepter zittert er

Und klammert sich mit einem Knirschen an den Thron.

Chor:

Herr, mein Gott, mein Gott,

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Warum sind sie so ähnlich

Wie alle Steine ​​des Kremls?