Cholera Camp - Bellowhead

We’ve the cholera in camp and it’s worse than forty fights

And we’re dying in the wilderness same as Israelites

It’s before us and behind us, we cannot get away

And the doctor’s just reported that we’ve ten more today

Oh, strike your camp and go — the bugle’s calling

The rains are falling

The dead are bushed and stoned to keep them safe below

The bands are doing all they can to cheer us

The chaplain’s gone and prayed to God to hear us

To hear us

Oh, Lord, for it’s the killing of us all

Since August, when it started, it’s been sticking to our tail

Though they’ve had us out by marches

And they’ve had us back by rail

But it runs as fast as troop-trains and we cannot get away

And the sick list to the Colonel makes ten more today

And there ain’t no fun in women

And there ain’t no bite to drink

It’s much too wet for shooting

We can only march and think

And at evening, down the nullahs, we can hear the jackals say

«Get up, you rotten beggars, you’ve got ten more today!»

Oh, strike your camp and go — the bugle’s calling

The rains are falling

The dead are bushed and stoned to keep them safe below

The bands are doing all they can to cheer us

The chaplain’s gone and prayed to God to hear us

To hear us

Oh, Lord, for it’s the killing of us all

And it would make a monkey cough to see our way of doing things

Lieutenants taking companies and captains taking wings

And Lances acting Sergeants — eight file to obey

Oh yes, there’s lots of quick promotion on ten deaths a day!

And our Colonel’s white and twitterly

And he gets no sleep or food

He just mucks about in hospital where nothing does no good

And he sends us heaps of comforts, all bought from his pay

But there aren’t much comfort handy on ten deaths a day

So strike your camp and go — the bugle’s calling

The rains are falling

The dead are bushed and stoned to keep them safe below

The bands are doing all they can to cheer us

The chaplain’s gone and prayed to God to hear us

To hear us

Oh, Lord, for it’s the killing of us all

And our chaplain he’s got a banjo and a skinny mule he rides

And the stuff he says and sings, oh Lord, it makes us split our sides

With his black coat-tails a-bobbin' to ta-ra-ra-boom-de-ay

Oh, he’s the proper kind of padre for ten deaths a day

Oh, we’ve the cholera in camp

We’ve go it hot and sweet

And it ain’t no Christmas dinner

But it’s certain we must eat

And we’ve gone beyond the funkin'

'Cause we’ve found it doesn’t pay

And we’re rocking 'round the District on ten deaths a day

So strike your camp and go — the bugle’s calling

The rains are falling

The dead are bushed and stoned to keep them safe below

And them that do not like it they can lump it

And them that cannot stand it they can jump it

For we’ve got to die somewhere, someway, somehow

So we might as well begin to do it now!

So, Number One, let down the tent-pole slow

Knock out the pegs and hold the corners so

Fold up the flies, furl up the ropes, and stow

Oh, strike, oh strike your camp and go

Wir haben die Cholera im Lager und sie ist schlimmer als vierzig Kämpfe

Und wir sterben in der Wildnis genauso wie die Israeliten

Es ist vor uns und hinter uns, wir können nicht entkommen

Und der Arzt hat gerade berichtet, dass wir heute noch zehn haben

Oh, schlagen Sie Ihr Lager auf und gehen Sie – das Signalhorn ruft

Der Regen fällt

Die Toten werden gesteinigt und gesteinigt, um sie unten sicher zu halten

Die Bands tun alles, um uns anzufeuern

Der Kaplan ist gegangen und hat zu Gott gebetet, er möge uns erhören

Uns zu hören

Oh Herr, denn es ist das Töten von uns allen

Seit August, als es anfing, klebt es an unserem Schwanz

Obwohl sie uns bis zu Märschen draußen hatten

Und sie haben uns mit der Bahn zurückgebracht

Aber es fährt so schnell wie Truppenzüge und wir können nicht entkommen

Und die Krankenliste des Obersten macht heute zehn mehr

Und bei Frauen gibt es keinen Spaß

Und es gibt keinen Happen zu trinken

Zum Schießen ist es viel zu nass

Wir können nur marschieren und nachdenken

Und am Abend können wir unten in den Nullahs die Schakale sagen hören

«Steh auf, du mieser Bettler, du hast heute noch zehn!»

Oh, schlagen Sie Ihr Lager auf und gehen Sie – das Signalhorn ruft

Der Regen fällt

Die Toten werden gesteinigt und gesteinigt, um sie unten sicher zu halten

Die Bands tun alles, um uns anzufeuern

Der Kaplan ist gegangen und hat zu Gott gebetet, er möge uns erhören

Uns zu hören

Oh Herr, denn es ist das Töten von uns allen

Und es würde einen Affenhusten machen, wenn wir sehen würden, wie wir Dinge tun

Leutnants, die Kompanien nehmen, und Kapitäne, die Flügel nehmen

Und Lances Acting Sergeants – acht müssen gehorchen

Oh ja, es gibt jede Menge schnelle Werbung für zehn Todesfälle pro Tag!

Und unser Colonel ist weiß und zwitschert

Und er bekommt weder Schlaf noch Essen

Er albert nur im Krankenhaus herum, wo nichts nichts nützt

Und er schickt uns haufenweise Trost, alles von seinem Lohn erkauft

Aber bei zehn Todesfällen am Tag gibt es nicht viel Trost

Also schlagen Sie Ihr Lager auf und gehen Sie – das Signalhorn ruft

Der Regen fällt

Die Toten werden gesteinigt und gesteinigt, um sie unten sicher zu halten

Die Bands tun alles, um uns anzufeuern

Der Kaplan ist gegangen und hat zu Gott gebetet, er möge uns erhören

Uns zu hören

Oh Herr, denn es ist das Töten von uns allen

Und unser Kaplan hat ein Banjo und ein mageres Maultier, auf dem er reitet

Und das Zeug, das er sagt und singt, oh Herr, es bringt uns dazu, unsere Seiten zu spalten

Mit seinen schwarzen Rockschößen, die zu ta-ra-ra-boom-de-ay wirbeln

Oh, er ist der richtige Padre für zehn Tote am Tag

Oh, wir haben die Cholera im Lager

Wir gehen es heiß und süß

Und es ist kein Weihnachtsessen

Aber es ist sicher, dass wir essen müssen

Und wir sind über das funkin hinausgegangen

Weil wir festgestellt haben, dass es sich nicht auszahlt

Und wir rocken mit zehn Todesfällen pro Tag durch den Distrikt

Also schlagen Sie Ihr Lager auf und gehen Sie – das Signalhorn ruft

Der Regen fällt

Die Toten werden gesteinigt und gesteinigt, um sie unten sicher zu halten

Und diejenigen, die es nicht mögen, können es in einen Topf werfen

Und diejenigen, die es nicht ertragen können, können darüber springen

Denn wir müssen irgendwo, irgendwie, irgendwie sterben

Also könnten wir genauso gut jetzt damit beginnen!

Also, Nummer Eins, lass die Zeltstange langsam herunter

Schlagen Sie die Stifte heraus und halten Sie die Ecken so fest

Falten Sie die Fliegen zusammen, rollen Sie die Seile auf und verstauen Sie sie

Oh, streik, oh, streik dein Lager und geh