Epistel 81 - Cornelis Vreeswijk

Maurits, ach Maurits, je schaduw verdwijnt

Zie hem in het duister verzinken

Zie goud en purper, dat weelderig schijnt

In de modder zinken

Hoor de klokken van de beiaardier

Zie de veerman op de dode rivier

Zie de laatste haven

Daarom, ach Maurits, laat ons aldus hier

Zoetelief begraven

Ach, langgezochte, verborgen plek

Waar wij de tranen doen plengen

Waar tijd en dood de wijsheid en de gek

Tot een mengsel mensen

Daar is geen afgunst meer, geen nijd en geen haat

En het geluk, toch anders altijd paraat

Zal op het graf niet gaan dansen

Vijanden, Maurits, ze komen te laat

Met gebroken lansen

De beiaardier slaat de maat van het spel

Hij laat de grote klok draaien

Misdienaar doet er zijn beste, jawel

Laat de wierook zwaaien

Langs het pad, dat naar de tempel toe voert

Groeien rozen, en de tortelduif koert

Achter omfloerste vanen

Roffelt de trom en de rouwstoet, ontroerd

Lost zich op in tranen

Aldus belandde in haar allerlaatste bed

De vrouw van de pijpendraaier

Nu is het uit met de dagelijkse pret

Arme armoedzaaier

Van de tapkast tot het graf, zij aan zij

Staan de broeders in een treurige rij

Weent gij, brave borsten

Dorst had ze steeds, net als ik, net als jij

En wij blijven dorsten

Maurice, oh Maurice, dein Schatten verschwindet

Sieh zu, wie er in der Dunkelheit versinkt

Siehe Gold und Purpur, die in Fülle leuchten

Im Schlamm versinken

Hören Sie die Glocken des Glockenspiels

Sehen Sie den Fährmann auf dem toten Fluss

Siehe den letzten Hafen

Deshalb, oh Maurice, lass uns hier

Schatz begraben

Ah, lang gesuchter, versteckter Ort

Wo wir Tränen vergießen

Wo Zeit und Tod die Weisheit und der Verrückte

Zu einer Mischung von Menschen

Es gibt keinen Neid mehr, keinen Neid und keinen Hass

Und das Glück, sonst immer bereit

Wird nicht auf dem Grab tanzen

Feinde, Maurits, sie kommen zu spät

Mit zerbrochenen Lanzen

Der Carillonneur schlägt den Takt des Spiels

Er lässt die große Uhr laufen

Ministrant tut sein Bestes, ja

Schwenke den Weihrauch

Entlang des Weges, der zum Tempel führt

Rosen wachsen und die Turteltaube gurrt

Hinter verschleierten Flügeln

Läuft die Trommel und der Trauerzug bewegt sich

Löst sich in Tränen auf

So landete sie in ihrem allerletzten Bett

Die Frau des Pfeifendrehers

Jetzt ist es vorbei mit dem täglichen Spaß

Armer Bettler

Von der Bar bis zum Grab, Seite an Seite

Die Brüder stehen in einer traurigen Reihe

Weint, tapfere Brüste

Sie war immer durstig, genau wie ich, genau wie du

Und wir dürsten weiter