Carte postale - Francis Cabrel

Allums les postes de tlvision,

Verrouilles les portes des conversations,

Oublis les dames et les jeux de cartes,

Endormies les fermes quand les jeunes partent.

Brises les lumires des ruelles en fte,

Refroidi le vin brlant les assiettes,

Emports les mots des serveuses aimables,

Et disparus les chiens jouant sous les tables.

Dchires les nappes des soires de noce,

Oublies les fables du sommeil des gosses,

Arrtes les valses des derniers jupons,

Et les fausses notes des accordons.

C’est un hameau perdu sous les toiles,

Avec de vieux rideaux pendus des fentres sales,

Et sur le vieux buffet sous la poussire grise,

Il reste une carte postale.

Goudronnes les pierres des chemins tranquilles,

Releves les herbes des endroits fragiles,

Dsertes les places des belles foraines,

Assches les traces de l’eau des fontaines.

Oublies les phrases sacres des grand-pres,

Aux tres des grandes chemines de pierre,

Envols les rires des nuits de moissons,

Et allumes les postes de tlvision.

C’est un hameau perdu sous les toiles,

Avec de vieux rideaux pendus des fentres sales,

Et sur le vieux buffet sous la poussire grise,

Il y reste une carte postale.

Envoles les robes des belles promises,

Les ailes des grillons, les paniers de cerises,

Oublis les rires des nuits de moissons,

Et allumes les postes de tlvision.

Schalten Sie die Fernsehgeräte ein,

Sperren Sie die Türen der Gespräche,

Vergiss Dame und Kartenspiele,

Schlafen die Farmen, wenn die Jungen gehen.

Breche die Lichter der festlichen Gassen,

Kühlte den Wein, der die Teller verbrannte,

Nehmen Sie die Worte der freundlichen Kellnerinnen weg,

Und weg waren die Hunde, die unter den Tischen spielten.

Zerreißt die Tischdecken der Hochzeitsabende,

Vergiss die Märchen vom Kinderschlaf,

Hör auf mit den Walzern der letzten Petticoats,

Und die falschen Noten der Akkordeons.

Es ist ein Weiler unter Leinwand verloren,

Mit alten Vorhängen, die an schmutzigen Fenstern hängen,

Und auf der alten Anrichte unter dem grauen Staub,

Es bleibt eine Postkarte.

Teer die Steine ​​der stillen Pfade,

Heben Sie die Kräuter von zerbrechlichen Stellen,

Verlassen die Orte der schönen Jahrmarkts,

Trocknet Wasserspuren aus Brunnen aus.

Vergiss die heiligen Sätze der Großväter,

Auf den Höhen der großen Steinkamine,

Flieg weg das Lachen der Erntenächte,

Und schalte die Fernseher ein.

Es ist ein Weiler unter Leinwand verloren,

Mit alten Vorhängen, die an schmutzigen Fenstern hängen,

Und auf der alten Anrichte unter dem grauen Staub,

Es bleibt eine Postkarte.

Flieg die Kleider der schönen Bräute,

Die Flügel der Grillen, die Körbe der Kirschen,

Vergiss das Lachen der Erntenächte,

Und schalte die Fernseher ein.