Исповедь - Ганза

А кто они по сути мне?

Чужие люди.

Напоминание о жизни, которой не будет.

Это не будни виной, тому что мы далеки.

На расстоянии протянутой руки.

Слепые… Ни мысли о точке возврата,

Я сохраняю под сердцем эту надежду на завтра.

Либо я, либо они — кто-то оставит след.

Рождённые в 80-ых — «Стране Советов».

Но я не чувствую ни грамма ностальгии по школе,

Из старого оставив пару дворовых приколов… Всё…

И не было ведь ни кого, кто прикрывал мне спину,

Хотя свежа ещё кровинушка за магазином.

И я забыл бы об этом, да только не с руки.

Как-то надоело жить в состоянии «грогги».

Не обивать же пороги в преддверии зимы,

Не важно, что раскаялся, лишь бы ты вытер ноги,

Убогим не воздастся, свет пропадает во тьме,

Жить во лжи, жить — не жить, жить, не видя неба.

Забившись в угол души, в тишине видеть сны,

Весна подарит ветер, запахом свежего хлеба.

Кто идёт на свет, кто-то ставит след,

Во тьме, где никого больше нет.

Где только я…

…И старые друзья…

В мире вещих снов, сожжены мосты,

Я иду сквозь дым в море пустоты,

Где как маяк…

…Старые друзья…

А кто ещё мне скажет, что я запутался,

Пошёл не той дорогой, или просто сбился с курса?

Помню крики в спину: «А ну стоять, нерусский!»

Бутылка в голову, какое там шестое чувство?

Два-Ноль-Ноль-Шесть — едва-ли припомню с улыбкой.

Воспоминания — словно работа над ошибками:

Как-будто тот же двор, под тем-же старым клёном,

И разговоры ни о чём под «Портвешок"креплёный,

Свобода, развод на горькую правду,

Ведь мы же не чужие, так и отвечаем на равных

«Не надо норова, братик… хватит гонева

И так уже не мало пыли на грязных ладонях»

Взрослые, что не отлипают от телека,

Чтобы узнать, как там — в Мексике или Америке,

Потом про деньги что-то — под битую посуду.

И вот они — людишки, созданные друг для друга…

Браво!

А я тут всё жду перемены,

Но открывая глаза — вижу шершавые стены.

И всё, что мне остаётся — эти вещие сны.

Не каждый из пацанов дотянет до весны.

Und wer sind sie für mich?

Fremde.

Eine Erinnerung an ein Leben, das nicht sein wird.

Das ist kein alltäglicher Fehler, denn wir sind weit weg.

Auf Armeslänge.

Blind ... Kein Gedanke an einen Wendepunkt,

Ich behalte diese Hoffnung für morgen in meinem Herzen.

Entweder ich oder sie – irgendjemand wird eine Spur hinterlassen.

Geboren in den 80er Jahren - "Land der Sowjets".

Aber ich fühle kein Gramm Schulnostalgie,

Vom alten, ein paar Hofwitze hinterlassen ... Das war's ...

Und es gab niemanden, der meinen Rücken bedeckte,

Obwohl das Blut hinter dem Laden noch frisch ist.

Und ich würde es vergessen, aber nicht aus der Hand.

Irgendwie müde davon, im "benommenen" Zustand zu leben.

Schlagen Sie nicht die Schwellen am Vorabend des Winters,

Es spielt keine Rolle, dass Sie Buße tun, solange Sie Ihre Füße abwischen,

Die Armen werden nicht belohnt, das Licht verschwindet in der Dunkelheit,

In einer Lüge leben, leben – nicht leben, leben, ohne den Himmel zu sehen.

In die Ecke der Seele kriechen, schweigend Träume sehen,

Der Frühling wird den Wind geben, den Geruch von frischem Brot.

Wer ans Licht geht, jemand legt eine Spur,

In der Dunkelheit, wo sonst niemand ist.

Wo immer ich ...

…Und alte Freunde…

In der Welt der prophetischen Träume werden Brücken abgebrannt,

Ich gehe durch den Rauch in das Meer der Leere,

Wo ist der Leuchtturm...

…Alte Freunde…

Und wer sonst wird mir sagen, dass ich verwirrt bin,

In die falsche Richtung gegangen oder einfach vom Kurs abgekommen?

Ich erinnere mich an Schreie im Rücken: "Komm schon, steh auf, Nicht-Russe!"

Flasche an den Kopf, was ist der sechste Sinn?

Zwei-Null-Null-Sechs – ich kann mich kaum mit einem Lächeln erinnern.

Erinnerungen sind wie die Arbeit an Fehlern:

Als ob der gleiche Hof, unter dem gleichen alten Ahornbaum,

Und rede über nichts unter dem befestigten "Hafen",

Freiheit, Scheidung für die bittere Wahrheit,

Schließlich sind wir keine Fremden, also antworten wir auf Augenhöhe

„Kein Grund zur Wut, Bruder … genug Verfolgung

Und so liegt schon viel Staub auf dreckigen Handflächen"

Erwachsene, die nicht vom Fernseher kommen,

Um herauszufinden, wie es ist - in Mexiko oder Amerika,

Dann etwas über Geld - unter dem kaputten Geschirr.

Und hier sind sie - Menschen, die füreinander geschaffen wurden ...

Bravo!

Und ich warte immer noch auf eine Veränderung,

Aber wenn ich meine Augen öffne, sehe ich raue Wände.

Und alles, was mir bleibt, sind diese prophetischen Träume.

Nicht jeder Junge schafft es in den Frühling.