L'hécatombe - Georges Brassens

Au marché de Briv'-la-Gaillarde

À propos de bottes d’oignons

Quelques douzaines de gaillardes

Se crêpaient un jour le chignon

À pied, à cheval, en voiture

Les gendarmes mal inspirés

Vinrent pour tenter l’aventure

D’interrompre l'échauffourée

Or, sous tous les cieux sans vergogne

C’est un usage bien établi

Dès qu’il s’agit d’rosser les cognes

Tout le monde se réconcilie

Ces furies perdant tout' mesure

Se ruèrent sur les guignols

Et donnèrent je vous l’assure

Un spectacle assez croquignol

En voyant ces braves pandores

Être à deux doigts de succomber

Moi, j’bichais car je les adore

Sous la forme de macchabées

De la mansarde où je réside

J’exitais les farouches bras

Des mégères gendarmicides

En criant: «Hip, hip, hip, hourra!»

Frénétique l’une d’elles attache

Le vieux maréchal des logis

Et lui fait crier: «Mort aux vaches

Mort aux lois, vive l’anarchie!»

Une autre fourre avec rudesse

Le crâne d’un de ses lourdauds

Entre ses gigantesques fesses

Qu’elle serre comme un étau

La plus grasse de ses femelles

Ouvrant son corsage dilaté

Matraque à grand coup de mamelles

Ceux qui passent à sa portée

Ils tombent, tombent, tombent, tombent

Et selon les avis compétents

Il paraît que cette hécatombe

Fut la plus bell' de tous les temps

Jugeant enfin que leurs victimes

Avaient eu leur content de gnons

Ces furies comme outrage ultime

En retournant à leurs oignons

Ces furies à peine si j’ose

Le dire tellement c’est bas

Leur auraient mêm' coupé les choses

Par bonheur ils n’en avait pas

Leur auraient mêm' coupé les choses

Par bonheur ils n’en avait pas

Auf dem Markt von Briv'-la-Gaillarde

Über Zwiebeln

Ein paar Dutzend Gallarden

Eines Tages verkrüppelte das Brötchen

Zu Fuß, zu Pferd, mit dem Auto

Irregeleitete Polizisten

Kam, um das Abenteuer zu versuchen

Um die Rauferei aufzulösen

Jetzt unter allen schamlosen Himmeln

Es ist eine etablierte Verwendung

Sobald es darum geht, die Cognes zu verprügeln

Alle machen sich auf

Diese Furien verlieren alles

Auf die Hörner gehetzt

Und ich versichere Ihnen

Eine hübsche Croquignol-Show

Diese tapferen Pandoras zu sehen

Dem Untergang nahe sein

Ich war sauer, weil ich sie verehre

In Form von Steifen

Von der Mansarde, wo ich wohne

Ich verließ die wilden Arme

Gendarmizide Spitzmäuse

Schreien: "Hip, hip, hip, hurra!"

Hektisch hängt einer von ihnen an

Der alte Feldwebel

Und ihn schreien lassen: „Tod den Kühen

Tod den Gesetzen, es lebe die Anarchie!“

Noch ein grober Schubs

Der Schädel eines seiner Schwergewichte

Zwischen ihren riesigen Pobacken

Dass sie drückt wie ein Schraubstock

Das fetteste seiner Weibchen

Öffnen Sie ihr erweitertes Mieder

Euter Blow Club

Diejenigen, die in seiner Reichweite vorbeigehen

Sie fallen, fallen, fallen, fallen

Und nach kompetenten Meinungen

Es scheint, dass dieses Gemetzel

War die schönste aller Zeiten

Schließlich urteilen, dass ihre Opfer

Hatten genug von Gnons

Diese Furien als ultimative Empörung

Zurück zu ihren Zwiebeln

Diese Furien kaum, wenn ich es wage

Um es so niedrig zu sagen

Hätte sogar Sachen für sie geschnitten

Zum Glück hatten sie keine.

Hätte sogar Sachen für sie geschnitten

Zum Glück hatten sie keine.