La princesse et le croque-notes - Georges Brassens

Jadis, au lieu du jardin que voici

C'était la zone et tout ce qui s’ensuit

Des masures, des taudis insolites

Des ruines pas romaines pour un sou

Quant à la faune habitant là-dessous

C'était la fine fleur, c'était l'élite

La fine fleur, l'élite du pavé

Des besogneux, des gueux, des réprouvés

Des mendiants rivalisant de tares

Des chevaux de retour, des propre'-à-rien

Ainsi qu’un croque-notes, un musicien

Une épave accrochée à sa guitare

Adopté' par ce beau monde attendri

Une petite fée avait fleuri

Au milieu de toute cette bassesse

Comme on l’avait trouvé' près du ruisseau

Abandonnée en un somptueux berceau

A tout hasard on l’appelait «princesse»

Or, un soir, Dieu du ciel, protégez-nous !

La voilà qui monte sur les genoux

Du croque-notes et doucement soupire

En rougissant quand même un petit peu:

«C'est toi que j’aime et, si tu veux, tu peux

M’embrasser sur la bouche et même pire…»

«- Tout beau, princesse arrête un peu ton tir

J’ai pas tell’ment l'étoffe du satyr'

Tu as treize ans, j’en ai trente qui sonnent

Gross' différence et je ne suis pas chaud

Pour tâter d’la paille humid' du cachot…

— Mais, Croque-not's, j’dirai rien à personne…»

— N'insiste pas, fit-il d’un ton railleur

D’abord, tu n’es pas mon genre, et d’ailleurs

Mon coeur est déjà pris par une grande…"

Alors Princesse est partie en courant

Alors Princesse est partie en pleurant

Chagrine qu’on ait boudé son offrande

Y’a pas eu détournement de mineure

Le croque-notes, au matin, de bonne heure

A l’anglaise a filé dans la charrette

Des chiffonniers en grattant sa guitare

Passant par là, quelques vingt ans plus tard

Il a le sentiment qu’il le regrette

Früher statt diesem Garten

Es war die Zone und alles, was folgte

Hütten, ungewöhnliche Hütten

Ruinen nicht römisch für einen Cent

Was die Wildtierwohnung unten betrifft

Es war das Beste, es war die Elite

Die feine Blume, die Elite des Kopfsteinpflasters

Bedürftige, Bettler, Verdammte

Bettler konkurrieren um Unkraut

Zurückkehrende Pferde, ordentlich für nichts

Sowie eine Croque-Note, ein Musiker

Ein Wrack an seiner Gitarre

Angenommen von dieser zarten schönen Welt

Eine kleine Fee war aufgeblüht

Inmitten all dieser Gemeinheit

Wie es am Bach gefunden wurde

Verlassen in einer prächtigen Wiege

Für den unwahrscheinlichen Fall, dass sie "Prinzessin" genannt wurde

Nun, eines Abends, Gott im Himmel, beschütze uns!

Dort geht sie auf die Knie

Croque-Noten und sanfter Seufzer

Allerdings etwas rot werden:

„Du bist es, den ich liebe, und wenn du willst, kannst du das

Mich auf den Mund zu küssen und noch schlimmer…“

"- Alles schön, Prinzessin, stoppe deinen Schuss für eine Weile

Ich habe nicht wirklich das Zeug eines Satyrs

Du bist dreizehn, ich bin dreißig

Big' Unterschied und ich bin nicht heiß

Das nasse Stroh des Kerkers zu spüren...

"Aber Croque-not's, ich werde es niemandem erzählen ..."

„Beharre nicht darauf“, neckte er.

Erstens bist du nicht mein Typ, und außerdem

Mein Herz ist bereits von einem großen …“

Also rannte Prinzessin weg

Also verließ Prinzessin weinend

Traurig, dass wir sein Opfer gemieden haben

Es gab keine Unterschlagung eines Minderjährigen

Die Croque-Noten, morgens, früh

Englischer Stil im Wagen gesponnen

Ragmen, der seine Gitarre klimpert

Vorbei, etwa zwanzig Jahre später

Er fühlt, dass er es bereut