Les touristes partis - Jean Ferrat

Les touristes, touristes partis, le village petit petit

Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes

Les touristes, touristes partis

La vie semble marquer la pose, les belles n’iront plus au bois

Je vous aime mtamorphoses des saisons vertes aux abois

De champignons et de chtaignes, de terre et de gents mouills

Le coin des chemines s’imprgne du parfum des longues veilles

Les touristes, touristes partis, le village petit petit

Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes

Les touristes, touristes partis

Les vieux se chauffent en silence sur cette place sans un bruit

Un soleil ple de faence sur leurs paules s’assoupit

On parle de pche et de chasse, on joue aux ds ou aux tarots

Les enfants montent d’une classe, les femmes changent de tricot

Les touristes, touristes partis, le village petit petit

Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes

Les touristes, touristes partis

Les rivalits de clocher en de secrets conciliabules

Le long des ruelles caches couvent au feu du crpuscule

Ici nul n’oublie jamais rien ni ce que fut votre grand-pre

Ni ce que vous faisiez gamin quand vous alliez la rivire

Les touristes, touristes partis, le village petit petit

Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes

Les touristes, touristes partis

Partout les hommes sont les mmes, ici sans doute comme ailleurs

Ils lancent au loin leur «je t’aime», le ventre nou par la peur

Le ventre nou par la peur de l’avenir insaisissable

Toujours en qute d’un coupable, toujours en qute du bonheur.

Die Touristen, Touristen weg, das kleine Dörfchen

Von Angesicht zu Angesicht mit sich selbst, seiner Wahrheit, seinen Problemen

Touristen, Touristen weg

Das Leben scheint die Pose zu markieren, die Schönheiten werden nicht mehr in den Wald gehen

Ich liebe euch Metamorphosen aus den belagerten grünen Jahreszeiten

Von Pilzen und Kastanien, Erde und nassen Menschen

Die Ecke der Kamine ist vom Duft langer Nachtwachen durchtränkt

Die Touristen, Touristen weg, das kleine Dörfchen

Von Angesicht zu Angesicht mit sich selbst, seiner Wahrheit, seinen Problemen

Touristen, Touristen weg

Lautlos wärmen sich die alten Männer auf diesem Platz schweigend

Eine Sonne voller Steingut auf ihren Schultern döst ein

Wir reden über Angeln und Jagen, wir spielen Würfel oder Tarot

Kinder rücken eine Klasse nach oben, Frauen wechseln das Stricken

Die Touristen, Touristen weg, das kleine Dörfchen

Von Angesicht zu Angesicht mit sich selbst, seiner Wahrheit, seinen Problemen

Touristen, Touristen weg

Die Kirchturmrivalitäten in geheimen Konfabulationen

Entlang der versteckten Gassen Kloster im Feuer der Dämmerung

Hier vergisst niemand etwas oder was dein Großvater war

Auch nicht, was du als Kind getan hast, als du zum Fluss gegangen bist

Die Touristen, Touristen weg, das kleine Dörfchen

Von Angesicht zu Angesicht mit sich selbst, seiner Wahrheit, seinen Problemen

Touristen, Touristen weg

Männer sind überall gleich, zweifellos hier wie anderswo.

Sie werfen ihr „Ich liebe dich“ weg, den vor Angst verknoteten Bauch

Der Bauch verknotet von der Angst vor der schwer fassbaren Zukunft

Immer auf der Suche nach einem Schuldigen, immer auf der Suche nach Glück.