Like Blood from a Stone - Old Gray

there’s a girl, a tall girl, with eyes like honeycomb

& jasmine.

sometimes she blows cigarette smoke

in your face in the break room, and you call that love.

not because it is, but because you want it to be,

because you’re so goddamned lonely, so goddamned

unable to handle the ocean roar in your ears

when you’re alone.

you tell yourself that the ash

in your lungs is a kiss goodnight, and you write poems

about the smoke tendrils whispering off her lips,

how beautiful they are, like the aching arms of god

you want them to be.

one night, you’re tired,

so very tired, your eyes as heavy as water.

you forget

where you are, in the break room at a walmart at 2: 30

in the morning.

you leave your notebook unattended

on the table, left out for anyone in the world to see,

and one of your coworkers picks it up.

he reads the poems

you wrote about the girl with honeycomb & jasmine

in her eyes.

you panic when you realize what just happened,

because the boy who just picked up your notebook,

he’s a cruel boy, with eyes like shotguns & razorwire.

he buys you razorblades on your birthday

so you can do the job right the next time,

you fucking freak, and you can’t believe that

you aren’t one, can’t believe you deserve to be

anything.

some days you don’t even try to hide

the angry marks on your arm, like your skin is a test

where you got every question wrong.

one night,

there’s a box-cutter with a brand new blade, a stack

of cardboard boxes begging to feel its tooth.

you dig in

but something’s wrong, the fiber’s too gnarled and you

can’t seem to cut clean.

you push, hard as you can,

feel the stiff tangle of glue give way, and there’s blood

on the floor, the blade half an inch in your wrist,

but you don’t feel it.

the shift manager’s in your ear,

angry because he has to take you to the hospital.

there’s a janitor who’ll forever hold it against you

for staining his clean, clean floor, and there’s everyone

you work with & their hostile eyes glaring, knowing

this was coming all along.

there’s that cacophony, all

those ghosts reminding you of your destiny for failure.

and there’s another blade, and there’s a bottle of pills,

a fifth of vodka, a hospital visit, two weeks of inpatient

while your whole family prays for you to get better.

there’s a doctor with blank eyes who never looks at you.

he’s always scribbling things on his clipboard.

everything

you say, he documents.

even when you’re not talking to him.

you don’t smoke, but you still go out for smoke breaks

with everyone else on the ward because there’s nothing else to do

but stare at the walls, and wait for the next group session

to start, so you hang out in the courtyard, not smoking cigarettes

but still befriending those who do.

and there’s a man, maybe

ten years older than you, with eyes like roughcut pine & sunset.

he notices you don’t smoke so he tries to stay downwind from you

so he doesn’t exhale in your face.

he tells you it’s okay bud,

we’ll get through this and be better when we leave this place

than we was when we got here.

he’s telling you the truth,

and you believe him.

one day the doctor who doesn’t look at you

comes to your room and tells you that your insurance isn’t paying

for any more days, so you’re all better now, and you leave.

your mom picks you up in the lobby.

her eyes are the most worried

kindness you’ve ever seen.

and you go home.

and you fight off

the ghosts, which is easier now than it was before, because now

you have a better set of tools today.

and your life goes on

like it was meant to, like you were always supposed to survive

the fight.

you stop writing poems about smoke tendrils trailing

off the lips you once wanted to kiss, or about how your loneliness

is so unbearable, because now you write poems about how to stay

alive.

you write poems about the places you feel at home

rather than the places you wish you could be.

one day, you catch

a glimpse of someone in the mirror, and there you are, eyes

like stubbornness & struggle, like the brick buildings in abandoned

factory towns that refuse to completely fall.

you look at all the scars,

the history etched into your arms like a road map

of where you used to be vs. the endless possibilities

of where you are and where you can go now.

and the smoke tendrils, once midnight black

& swirling above your head, break away, leaving

nothing in your view except the sky.

and it is so perfect,

and so clear.

da ist ein Mädchen, ein großes Mädchen, mit Augen wie Honigwaben

& Jasmin.

manchmal bläst sie Zigarettenrauch

in deinem Gesicht im Pausenraum, und das nennst du Liebe.

nicht weil es so ist, sondern weil du es so willst,

weil du so gottverdammt einsam bist, so gottverdammt

nicht in der Lage, das Meeresrauschen in Ihren Ohren zu ertragen

wenn du alleine bist.

Sie sagen sich, dass die Asche

In deiner Lunge ist ein Gute-Nacht-Kuss und du schreibst Gedichte

über die Rauchranken, die von ihren Lippen flüstern,

wie schön sie sind, wie die schmerzenden Arme Gottes

Sie möchten, dass sie es sind.

Eines Nachts bist du müde,

so sehr müde, deine Augen so schwer wie Wasser.

Sie vergessen

wo du bist, im Pausenraum eines Walmarts um 2:30

am Morgen.

Sie lassen Ihr Notebook unbeaufsichtigt

auf dem Tisch, für jeden in der Welt sichtbar,

und einer Ihrer Kollegen nimmt es ab.

er liest die Gedichte

du hast über das mädchen mit wabe & jasmin geschrieben

in ihren Augen.

Du gerätst in Panik, wenn du erkennst, was gerade passiert ist,

denn der Junge, der gerade dein Notizbuch abgeholt hat,

Er ist ein grausamer Junge mit Augen wie Schrotflinten und Stacheldraht.

er kauft dir an deinem Geburtstag Rasierklingen

damit Sie die Arbeit beim nächsten Mal richtig machen können,

Du verdammter Freak, und du kannst das nicht glauben

Du bist keiner, kannst nicht glauben, dass du es verdienst

irgendetwas.

An manchen Tagen versuchst du nicht einmal, dich zu verstecken

die wütenden Male auf deinem Arm, als wäre deine Haut ein Test

wo du jede Frage falsch gestellt hast.

eine Nacht,

Da ist ein Kistenschneider mit einer brandneuen Klinge, ein Stapel

von Kartons, die darum bitten, seinen Zahn zu fühlen.

du gräbst dich ein

aber etwas stimmt nicht, die Faser ist zu knorrig und du

scheint nicht sauber zu schneiden.

du drückst, so hart du kannst,

Fühle, wie das steife Leimgewirr nachgibt und Blut fließt

auf dem Boden, die Klinge einen halben Zoll in deinem Handgelenk,

aber du fühlst es nicht.

der Schichtleiter ist in deinem Ohr,

wütend, weil er dich ins Krankenhaus bringen muss.

es gibt einen Hausmeister, der es dir für immer vorhalten wird

dafür, dass er seinen sauberen, sauberen Boden befleckt hat, und da sind alle

du arbeitest mit & ihren feindseligen Augen, die sie anfunkeln, wissend

das kam die ganze Zeit.

da ist diese Kakophonie, alles

diese Geister, die dich an dein Schicksal zum Scheitern erinnern.

und da ist eine andere Klinge, und da ist eine Flasche Pillen,

ein Fünftel Wodka, ein Krankenhausbesuch, zwei Wochen stationäre Behandlung

während Ihre ganze Familie dafür betet, dass es Ihnen besser geht.

es gibt einen arzt mit leeren augen, der dich nie ansieht.

Er kritzelt immer Dinge in sein Klemmbrett.

alles

Sie sagen, er dokumentiert.

auch wenn Sie nicht mit ihm sprechen.

Sie rauchen nicht, gehen aber trotzdem zu Raucherpausen

mit allen anderen auf der Station, weil es nichts anderes zu tun gibt

aber starre die Wände an und warte auf die nächste Gruppensitzung

um anzufangen, also hängst du im Hof ​​rum und rauchst keine Zigaretten

aber sich immer noch mit denen anfreunden, die es tun.

und da ist vielleicht ein Mann

Zehn Jahre älter als du, mit Augen wie raue Kiefer & Sonnenuntergang.

Er bemerkt, dass Sie nicht rauchen, also versucht er, in Windrichtung von Ihnen zu bleiben

damit er dir nicht ins Gesicht atmet.

er sagt dir, es ist okay, Kumpel,

Wir werden das durchstehen und besser sein, wenn wir diesen Ort verlassen

als wir es waren, als wir hier ankamen.

Er sagt dir die Wahrheit,

und du glaubst ihm.

Eines Tages der Arzt, der dich nicht ansieht

kommt in Ihr Zimmer und teilt Ihnen mit, dass Ihre Versicherung nicht zahlt

für weitere Tage, also geht es dir jetzt besser und du gehst.

deine Mutter holt dich in der Lobby ab.

Ihre Augen sind am meisten besorgt

Freundlichkeit, die Sie je gesehen haben.

und du gehst nach Hause.

und du wehrst dich

die Geister, was jetzt einfacher ist als vorher, denn jetzt

Sie haben heute bessere Tools.

und dein Leben geht weiter

so wie es sein sollte, als hättest du immer überleben sollen

der Kampf.

du hörst auf, Gedichte über Rauchranken zu schreiben

von den Lippen, die du einmal küssen wolltest, oder über deine Einsamkeit

ist so unerträglich, weil du jetzt Gedichte darüber schreibst, wie man bleibt

am Leben.

Sie schreiben Gedichte über die Orte, an denen Sie sich zu Hause fühlen

anstatt an den Orten, an denen Sie gerne wären.

Eines Tages fängst du

ein Blick von jemandem im Spiegel, und da sind Sie, Augen

wie Sturheit und Kampf, wie die verlassenen Backsteingebäude

Fabrikstädte, die sich weigern, vollständig zu fallen.

Sieh dir all die Narben an,

die Geschichte, die sich wie eine Straßenkarte in Ihre Arme eingraviert

wo du früher warst vs. die endlosen Möglichkeiten

wo du bist und wohin du jetzt gehen kannst.

und die Rauchranken, einst mitternachtsschwarz

& über deinem Kopf wirbeln, losbrechen, gehen

nichts in deiner Sicht außer dem Himmel.

und es ist so perfekt,

und so klar.