Les dieux s'ennuient - Paris Violence

Amis, que le festin commence

Une jeune et fraîche naïade

Dans l’immense plat de faïence

Gît sur un doux lit de salade

Que vos longs couteaux d’argent fin

Tranchent la chair encore vivante

Tirant d’un sommeil enfantin

Notre demoiselle indolente

Et puis plongez à pleines mains

Au cœur des entrailles fumantes

Que la mort nous enivre, absinthe parfumée

Que le diable nous livre ses plus beaux secrets

Passons à présent au fumoir

Et affalons nos corps débiles

Sur des canapés Modern Style

Tendus de velours vert et noir

Prenons ces pipes allongées

Gravées d’obscénités étranges

Et comme sur les bords du Gange

Que tombe un brouillard parfumé

Dont les corolles opiacées

Frisent de délicates franges

Que la mort nous enivre, divine rosée

Que le diable nous livre ses plus beaux secrets

Plongeons enfin sans coup férir

Mornes rêveurs, pantins fantoches

Dans le Léthé d'âpres débauches

Où pourront nos vieux nerfs pourrir

Buvons les beautés corrompues

D’anges aux charmes équivoques

Rebuts malades d’une époque

Où le fard coule sur le pus

Et puis affaissons-nous, repus

Dans nos élégantes défroques

Freunde, lasst das Fest beginnen

Eine junge und frische Nymphe

In der riesigen Tonschale

Auf einem weichen Salatbett liegen

Als deine langen feinen silbernen Messer

Schneiden Sie noch lebendes Fleisch

Aus einem kindischen Schlaf gerissen

Unsere träge Maid

Und dann mit beiden Händen eintauchen

Im Herzen der rauchenden Eingeweide

Lass den Tod uns berauschen, parfümierter Absinth

Möge der Teufel uns seine schönsten Geheimnisse verraten

Kommen wir nun zum Raucherzimmer

Und unsere schwachen Körper fallen lassen

Auf Sofas im modernen Stil

Grüne und schwarze Samtvorhänge

Nehmen wir diese länglichen Rohre

Graviert mit seltsamen Obszönitäten

Und wie am Ufer des Ganges

Lass einen duftenden Nebel fallen

Davon die Opiatkronen

Locken Sie zarte Fransen

Lass den Tod uns berauschen, göttlicher Tau

Möge der Teufel uns seine schönsten Geheimnisse verraten

Lassen Sie uns endlich tauchen, ohne einen Schuss abzugeben

Mornes-Träumer, Marionetten-Marionetten

In Lethe der bitteren Ausschweifung

Wo können unsere alten Nerven verrotten

Lasst uns verdorbene Schönheiten trinken

Von Engeln mit zweideutigem Charme

Kranke Fetzen einer Ära

Wo das Rouge auf den Eiter tropft

Und dann durchhängen, satt

In unseren eleganten Ablegern