Vers Le Nord - Paris Violence

Conversation nocturne 100% platonique

J’y attrape la crève même si je connais la musique

Excentricités du soir, jamais en retard

Exploration d’un coin reculé du plumard

La fièvre artificielle remonte tous les cercles

M’envahit le cerveau, va faire sauter le couvercle

Je me torture à essayer de paraître intéressant

Au milieu des rafales de vent, toujours le même regard absent

Mes ambitions sous cellophane dans les rayons reculés

De magasins particuliers

Ni bien ni mal, ni banal ni original

Bien au-dessus de la réalité

Vers le nord de l’enfer

Tous les soirs je m’enterre

J’ai là-bas une résidence secondaire

Généreux dispensateur de ma propre douleur

Je me fais souffrir jusqu’aux premières lueurs

Retour a la réalité triviale et pluvieuse

Les gouttes vacillent sur le pare-brise

Les essuie-glaces grincent, complainte nerveuse

J’allume l’autoradio d’une main indécise

Les façades défilent, boulevards périphériques

Circulation fluide, lumières sombres et pathétiques

Taches sanglantes, des phares arrière sur l’asphalte trempé de pluie

Sortie d’autoroute direction porte d’Ivry

Faut croire que rien l’intéresse

Toujours ce sourire vague

Pourtant j’invente de toutes pièces

Ça lui fait rien outre mesure

Moi je me sens frigorifié

Comme un glaçon sur la banquise

Putain de vent

Vers le nord rien de nouveau

Toujours les mêmes autoroutes

Laisser sur glisser sur leur chaussée pluvieuse mes derniers doutes

Vers le nord que du gris

Et c’est ça dont j’ai envie

Rester à Paris

Je me suis garé sur le parking d’une résidence

Je redescends la rue Saint-Denis sous la pluie battante

Tirant des deux mains le col de mon blouson

Je marche d’un pas pressé, toujours vers la même destination

La Seine paraît noire sous le ciel obscur

Entre le grondement du tonnerre et le pluvieux murmure

Projection privée au Club 88

Une main sur le kleenex, l’autre sur le joystick

Mes désirs en deux dimensions sur papier glacé

Toujours la même chanson, j’y sacrifie un peu ma santé

Morose prison que celle des extases chimiques

Je n’attends plus grand chose des paradis névrotiques

Vers le nord de la capitale, y a des complexes ferroviaires

Qui tranchent un sillon dans la ville et les zones ouvrières

Y a des ponts rouillés qui dominent la sortie des gares

Vers le nord, pas d’espoir

Paris sous la pluie derrière la fenêtre d’un appartement

C’est pas le cadre idéal pour lancer des grands défis

Mais plutôt pour s’abandonner à fixer sur l'écran

Les cristaux liquides de la chaîne hi-fi

100 % platonisches Late-Night-Gespräch

Ich habe es satt, obwohl ich die Musik kenne

Abendexzentrizitäten, nie zu spät

Erkundung einer abgelegenen Ecke der Pflaume

Das künstliche Fieber dreht alle Kreise

Dringen Sie in mein Gehirn ein, gehen Sie den Deckel sprengen

Ich quäle mich mit dem Versuch, interessant zu klingen

Mitten in den Windböen immer der gleiche abwesende Blick

Meine Cellophan-Ambitionen in den hinteren Regalen

Bestimmte Geschäfte

Weder gut noch schlecht, weder banal noch originell

Weit über der Realität

Nördlich der Hölle

Jede Nacht begrabe ich mich

Dort habe ich ein zweites Zuhause

Großzügiger Geber meines eigenen Schmerzes

Ich habe mich bis zum Morgengrauen verletzt

Zurück in die triviale und regnerische Realität

Die Tropfen flackern auf der Windschutzscheibe

Scheibenwischer quietschen, nervöses Jammern

Mit unschlüssiger Hand schalte ich das Autoradio ein

Fassadenparade, periphere Boulevards

Reibungsloser Verkehr, dunkle, erbärmliche Lichter

Blutige Flecken, Rücklichter auf regennassem Asphalt

Autobahnausfahrt Richtung Porte d'Ivry

Muss glauben, dass ihn nichts interessiert

Immer dieses unbestimmte Lächeln

Und doch erfinde ich von Grund auf neu

Es ist ihm nicht allzu wichtig

Mir ist kalt

Wie ein Eiszapfen auf der Eisscholle

verdammter Wind

Auf dem Weg nach Norden nichts Neues

Immer die gleichen Autobahnen

Lass meine letzten Zweifel auf ihrem regnerischen Pflaster ausrutschen

Im Norden alles grau

Und das will ich

Bleiben Sie in Paris

Ich habe auf dem Parkplatz eines Wohnheims geparkt

Ich gehe im strömenden Regen die Rue Saint-Denis entlang

Mit beiden Händen am Kragen meiner Jacke ziehen

Ich laufe eilig, immer dem gleichen Ziel entgegen

Unter dem dunklen Himmel sieht die Seine schwarz aus

Zwischen Donnergrollen und regnerischem Geflüster

Privatvorführung im Club 88

Eine Hand am Kleenex, die andere am Joystick

Meine Wünsche in zwei Dimensionen auf Hochglanzpapier

Immer das gleiche Lied, ich opfere ein wenig meine Gesundheit

Mürrisches Gefängnis als das chemischer Ekstasen

Von neurotischen Paradiesen erwarte ich nicht mehr viel

Im Norden der Hauptstadt gibt es Eisenbahnkomplexe

Die in der Stadt und den Arbeitsgebieten eine Furche zogen

Es gibt rostige Brücken, die den Ausgang der Stationen dominieren

Norden, keine Hoffnung

Paris im Regen hinter einem Wohnungsfenster

Es ist nicht die ideale Umgebung, um große Herausforderungen zu werfen

Sondern sich lieber der Fixierung auf dem Bildschirm hinzugeben

Die Flüssigkristalle der HiFi-Anlage