Le 15 Juillet à 5h - Serge Lama, Lena Ka

Ta voix murmure, tranquille et sûre

Comme un vieux disque qu’on écoute

Un verre de whisky à la main, sous la véranda on s’installe

Dans un bruit feutré de sandales, devant un parterre de fleurs

Le quinze juillet à cinq heures.

Le vent s'épuise sur la remise où mon piano s’endort enfin

Après une nuit de chagrin, sous le parasol du feuillage

Le vent feuillette page à page le livre de notre bonheur

Le quinze juillet à cinq heures.

Dans la maison de Frédéric, tu as classé quelques bouquins

Tu as disposé quelques fleurs, cueillies fraîches de ce matin

À ta main, une cigarette grésille, on mange du melon

Hormis la chanson des frelons, nous n’avons plus rien dans la tête.

Dans la maison de Frédéric, éblouis comme deux enfants

Tu me parles d’anciens amants, moi de mes maîtresses d’avant

Tu croques du raisin bien tendre, des grappes lourdes couleur d’encre

Je ferai du café tout à l’heure, le quinze juillet à cinq heures.

Presque irréelle, tu es si belle, entre mes cils, tu apparais

Comme une dame d’y a longtemps, je t’ai aimée ailleurs peut-être

Il faut que j'écrive une lettre à un vieil ami qui se meurt

Le quinze juillet à cinq heures.

Demain c’est triste, la vie d’artiste, on reprendra la vie d’avant

L’appartement où l’on s’ennuie

On invitera Frédéric, mes frères, tes sœurs, toute la clique

Il ne restera qu’une odeur du quinze juillet à cinq heures.

Deine Stimme flüstert leise und sicher

Wie eine alte Schallplatte, die wir hören

Ein Glas Whisky in der Hand, unter der Veranda lassen wir uns nieder

In einem gedämpften Ton von Sandalen, vor einem Blumenbeet

Der fünfzehnte Juli um fünf Uhr.

Der Wind ist erschöpft auf dem Schuppen, wo mein Klavier endlich einschläft

Nach einer traurigen Nacht unter dem Laubschirm

Der Wind blättert Seite für Seite durch das Buch unseres Glücks

Der fünfzehnte Juli um fünf Uhr.

In Frederics Haus hast du einige Bücher klassifiziert

Du hast ein paar Blumen ausgelegt, frisch gepflückt von heute Morgen

In deiner Hand brutzelt eine Zigarette, wir essen Melone

Außer dem Hornissengesang haben wir nichts mehr im Kopf.

In Frederics Haus, geblendet wie zwei Kinder

Du sprichst mit mir von ehemaligen Liebhabern, ich von meinen früheren Geliebten

Du beißt in zarte Trauben, schwere tintige Trauben

Kaffee mache ich später, am fünfzehnten Juli um fünf Uhr.

Fast unwirklich, du bist so schön, zwischen meinen Wimpern erscheinst du

Wie eine Dame vor langer Zeit habe ich dich woanders vielleicht geliebt

Ich muss einen Brief an einen alten Freund schreiben, der im Sterben liegt

Der fünfzehnte Juli um fünf Uhr.

Morgen ist traurig, das Leben eines Künstlers, wir werden das Leben von früher wieder aufnehmen

Die Wohnung, in der Sie sich langweilen

Wir laden Frédéric ein, meine Brüder, deine Schwestern, die ganze Clique

Nur ein Hauch vom fünfzehnten Juli um fünf Uhr wird bleiben.