Son of Plenty - Daniel Kahn, the Painted Bird

I am a son of plenty who was raised against this land

For fathers of my mothers had been wasted by its hand

Betraying here the warnings of my blood

So fly a flag of flaglessness, for if each flag was stained

With all the blood the helpless masses

Shed beneath their names, we’d all salute the color of the mud

So speak not of your righteousness for though you may be true

The tree of evil might just have its seed inside of you

Waiting for the proper time to bloom

And we the chosen children of this martyrdom must learn

That martyrs turn to murderers when tables have been turned

And history repeats its bloody tune

But though they say that history repeats what isn’t learned

I feel that there is fallacy within these simple terms

For history is more than just a stream

It is the very ocean into which our rivers flow

A myriad of motions going round us to and fro

And we are both its dreamers and the dream

So put a song of memory upon your broken tongue

And realize the melodies in bells already rung

Are in the very bells we may now hear

So let the broken words be learned, let the song be sung

Let the painted birds return, and let the bells be rung

Though not a note is new unto our ears

Ich bin ein Sohn des Überflusses, der gegen dieses Land erzogen wurde

Denn Väter meiner Mütter waren durch seine Hand verschwendet worden

Ich verrate hier die Warnungen meines Blutes

Also hissen Sie eine Flagge der Flaggenlosigkeit, denn wenn jede Flagge befleckt wäre

Mit all dem Blut die hilflosen Massen

Unter ihren Namen würden wir alle die Farbe des Schlamms begrüßen

Sprich also nicht von deiner Gerechtigkeit, denn obwohl du wahr sein magst

Der Baum des Bösen hat vielleicht seinen Samen in dir

Warten auf die richtige Blütezeit

Und wir die auserwählten Kinder dieses Martyriums müssen lernen

Dass Märtyrer zu Mördern werden, wenn sich der Spieß umgedreht hat

Und die Geschichte wiederholt ihre blutige Melodie

Aber obwohl sie sagen, dass die Geschichte wiederholt, was nicht gelernt wurde

Ich habe das Gefühl, dass diese einfachen Begriffe einen Trugschluss enthalten

Denn Geschichte ist mehr als nur ein Stream

Es ist der Ozean, in den unsere Flüsse münden

Unzählige Bewegungen gehen um uns herum hin und her

Und wir sind sowohl seine Träumer als auch der Traum

Also lege ein Lied der Erinnerung auf deine gebrochene Zunge

Und erkenne die Melodien in bereits geläuteten Glocken

Sind in genau den Glocken, die wir jetzt hören können

Also lass die gebrochenen Worte gelernt werden, lass das Lied gesungen werden

Lass die bemalten Vögel zurückkehren und die Glocken läuten

Obwohl keine Note neu für unsere Ohren ist