C'est trop tard - Barbara

C’est trop tard pour verser des larmes

Maintenant qu’ils ne sont plus là

Trop tard, retenez vos larmes

Trop tard, ils ne les verront pas

Car c’est du temps de leur vivant

Qu’il faut aimer ceux que l’on aime

Car c’est du temps de leur vivant

Qu’il faut donner à ceux qu’on aime

Ils sont couchés dessous la terre

Dans leurs maisons froides et nues

Où n’entrera plus la lumière

Où plus rien ne pénètre plus

Que feront-ils de tant de fleurs

Maintenant qu’ils ne sont plus là?

Que feront-ils de tant de fleurs

De tant de fleurs à la fois?

Alliez-vous leur porter des roses

Du temps qu’ils étaient encore là?

Alliez-vous leur porter des roses?

Ils auraient préféré, je crois

Que vous sachiez dire je t’aime

Que vous leur disiez plus souvent

Ils auraient voulu qu’on les aime

Du temps, du temps de leur vivant

Les voilà comme des statues

Dans le froid jardin du silence

Où les oiseaux ne chantent plus

Où plus rien n’a plus d’importance

Plus jamais ne verront la mer

Plus jamais le soir qui se penche

Les grandes forêts en hiver

L’automne rousse dans les branches

Mais nous n’avons que des regrets

Mais nous n’avons que des remords

Mais ils ne le sauront jamais

Ils n’entendent plus, c’est trop tard

Trop tard, trop tard…

Es ist zu spät, um Tränen zu vergießen

Jetzt wo sie weg sind

Zu spät, halte deine Tränen zurück

Zu spät, sie werden sie nicht sehen

Denn es ist Zeit in ihrem Leben

Dass man die lieben muss, die man liebt

Denn es ist Zeit in ihrem Leben

Das müssen wir denen geben, die wir lieben

Sie liegen unter der Erde

In ihren kalten, kahlen Häusern

wo kein Licht mehr eindringt

Wo nichts mehr eindringt

Was werden sie mit so vielen Blumen machen

Jetzt wo sie weg sind?

Was werden sie mit so vielen Blumen machen

So viele Blumen auf einmal?

Wolltest du ihnen Rosen bringen?

Als sie noch da waren?

Wolltest du ihnen Rosen bringen?

Sie hätten es vorgezogen, glaube ich

Dass du weißt, wie man sagt: Ich liebe dich

Dass du es ihnen öfter sagst

Sie wären gerne geliebt worden

Zeit, Zeit, während sie leben

Hier sind sie wie Statuen

Im kalten Garten der Stille

Wo die Vögel nicht mehr singen

wo nichts anderes zählt

Nie wieder das Meer sehen

Nie wieder der schiefe Abend

Die großen Wälder im Winter

Herbstrothaarige in den Zweigen

Aber wir bereuen es nur

Aber wir haben nur Reue

Aber sie werden es nie erfahren

Sie hören nicht mehr, es ist zu spät

Zu spät, zu spät...