Mon Pote Le Gitan - Barbara

Mon pote le gitan c´est un gars curieux

Une gueule toute noire, des carreaux tout bleus

Il reste des heures sans dire un seul mot

Assis près du poêle au fond du bistrot

C´gars-là une roulotte s´promène dans sa tête

Et quand elle voyage jamais ne s´arrête

Des tas d´paysages sortent de ses yeux

Mon pote le gitan c´est un gars curieux

Mon pote le gitan, c´est pas un marrant

Et dans notre bistrot personne le comprend

Comme tous ces gars-là il a sa guitare

Une guitare crasseuse qui vous colle le noir

Quand y s´met à jouer la vieille roulotte

Galope dans sa tête, les joueurs de belote

S´arrêtent et plus rien… on a mal en dedans

Mon pote le gitan c´est pas un marrant

Mon pote le gitan un jour est parti

Et Dieu seul sait où il ballade sa vie

Ce type là était un grand musicien

Ça j´en étais sûr, moi je l´sentais bien

Le tôlier m´a dit qu´on est venu l´chercher

Un grand music-hall voulait l´acheter

Mon pot´ le gitan il a refusé

Un haussement d´épaules et il s´est taillé?

J´ai eu l´impression de perdre un ami

Et pourtant c´gars-là ne m´a jamais rien dit

Mais il m´a laissé un coin de sa roulotte

Et dans ma petite tête j´ai du rêve qui trotte

Sa drôle de musique en moi est restée

Quand je pense à lui, m´arrive de chanter

Toi sacré gitan qui sentait l´cafard

Au fond ta musique était pleine d´espoir

Mein Freund, der Zigeuner, ist ein neugieriger Typ

Ein komplett schwarzes Gesicht, komplett blaue Quadrate

Er verbringt Stunden, ohne ein einziges Wort zu sagen

Sitzen am Herd im hinteren Teil des Bistros

Dieser Typ, ein Wohnwagen, läuft in seinem Kopf herum

Und wenn sie reist, hört sie nie auf

Viele Landschaften kommen aus seinen Augen

Mein Freund, der Zigeuner, ist ein neugieriger Typ

Mein Freund der Zigeuner, es ist kein Witz

Und in unserem Bistro versteht es keiner

Wie all diese Typen hat er seine Gitarre

Eine schmutzige Gitarre, die dir das Schwarze anhaftet

Wenn es anfängt, den alten Wohnwagen zu spielen

In seinem Kopf galoppieren, Belote-Spieler

Stopp und nichts... es tut innerlich weh

Mein Freund der Zigeuner ist kein Witzbold

Mein Homie der Zigeuner ist eines Tages weg

Und nur Gott weiß, wohin er sein Leben treibt

Dieser Typ war ein großartiger Musiker

Da war ich mir sicher, ich fühlte mich gut dabei

Der Spengler sagte mir, dass wir ihn abholen wollten

Eine große Musikhalle wollte es kaufen

Mein Freund, der Zigeuner, lehnte er ab

Ein Achselzucken und er ist geschnitten?

Ich fühlte mich, als hätte ich einen Freund verloren

Und doch hat dieser Typ nie etwas zu mir gesagt

Aber er hat mir eine Ecke seines Wohnwagens hinterlassen

Und in meinem kleinen Kopf laufen Träume herum

Seine lustige Musik blieb in mir

Wenn ich an ihn denke, singe ich zufällig

Du heiliger Zigeuner, der nach Kakerlaken gerochen hat

Tief im Inneren war deine Musik voller Hoffnung