Sur les comptoirs - Paris Violence

Y’avait dans le nord de la ville

Vers la Chapelle ou Stalingrad

Entre Rochechouart et Belleville

Je sais plus trop, un petit rade

Il était plutôt délabré

Carreaux fêlés et formica

Mais il fermait presque jamais

Alors on était toujours fourrés là-bas

On était triste comme la foire du Trône

Par un froid dimanche pluvieux

Mais si on souriait à la patronne

On avait droit en rab' à un verre ou deux

Et elle, c’est vrai qu’elle était belle

Comme le péché originel

Trop jeune avec ses vingt-cinq ans

Pour avoir échoué là-dedans

On la disait femme de marin

Et qu’en partant à Singapour

Un rafiot sombrant corps et biens

Aurait emporté son Jules pour toujours

Alors pour se consoler

Elle servait des demis pression

Des canons de rouge, des petits cafés

Et sa vertu pour quelques ronds

Ça se faisait dans la chambre au dessus

Tapissée de vieux calendriers

De posters affreux pris dans des revues

Et de photos de son naufragé

Elle semblait toujours si lointaine

Comme ces billes méridionales

Dont on rêve entre deux migraines

Sur un lit d’hôpital

En bas sa frangine, pendant ce temps

Continuait à remplir les verres

Elle avait le même regard océan

Mais avec une touche plus sévère

Et tous les métallos du quartier

La reluquaient sous leur casquette

Avec tous les mêmes yeux avinés

Derrière la fumée de leur cigarette

Et moi quand j'étais au comptoir

Avec mon verre de kir framboise

Et qu’il commençait à se faire tard

Et que j’avais une trop longue ardoise

Je pensais aux grandes vagues bleues

Qui avaient dû emporter le gonze

Rêvant de Tropiques et de Soleils radieux

En regardant notre ciel de bronze

Es gab im Norden der Stadt

Richtung Kapelle oder Stalingrad

Zwischen Rochechouart und Belleville

Ich weiß nicht mehr, ein bisschen rade

Es war ziemlich heruntergekommen

Gebrochene Fliesen und Resopal

Aber es hat fast nie geschlossen

Da sind wir also immer hängengeblieben

Wir waren traurig wie die Thronmesse

An einem kalten verregneten Sonntag

Aber wenn wir den Chef anlächelten

Wir haben ein oder zwei Extragetränke

Und sie, es stimmt, sie war schön

Wie die Erbsünde

Mit fünfundzwanzig zu jung

Dafür, dass er darin versagt hat

Sie soll die Frau eines Matrosen gewesen sein

Und bei der Abreise nach Singapur

Ein sinkender Wannenkörper und Waren

Hätte ihm seine Jules für immer weggenommen

Also zum Trost

Sie bediente Druck-Halfbacks

Rote Kanonen, kleine Cafés

Und seine Tugend für ein paar Runden

Es wurde im Zimmer darüber gemacht

Gesäumt von alten Kalendern

Schreckliche Plakate aus Zeitschriften

Und Bilder von ihrem Schiffbrüchigen

Sie schien immer so weit weg zu sein

Wie diese südlichen Murmeln

Davon träumen wir zwischen zwei Migräneanfällen

Auf einem Krankenhausbett

Unterdessen ihre Schwester

Füllte die Gläser weiter

Sie hatte den gleichen Meeresblick

Aber mit einer härteren Note

Und alle Stahlarbeiter in der Nachbarschaft

Beäugte sie unter ihren Mützen

Mit den gleichen betrunkenen Augen

Hinter ihrem Zigarettenrauch

Und ich, als ich an der Theke war

Mit meinem Glas Himbeer-Kir

Und es wurde spät

Und ich hatte eine zu lange Tafel

Ich dachte an die großen blauen Wellen

Wer musste den Kerl nehmen

Träume von Tropen und hellen Sonnen

Blick auf unseren bronzenen Himmel