La balade du poète - Serge Lama

Le soir descend, pauvres passants, qui rôdent

S’en vient faucher, quelques bouchers, en fraude

Pauvre poète, tu fais la quête, aux portes

Tu ne receuilles, qu’une ou deux feuilles, mortes

Y’a des becs fin, qui n’ont pas faim, des riches

Tu peux crever, sur le pavé, s’en fichent

T’es un raté, qui a des idées, amères

Tu vas toujours, seul sans amour, sur terre

Dans ton regard, éclairé d’art, S’entasse

Les horizons, et les prisons, des races

Loin des moutons, t’a choisis ton, servage

E ta jeunesse, s’use sans cesse, aux cages

De ton ennui, et de la nuit, glaciale

Et tu mourras, sur des gravas, des toiles

Pauvre de moi!

L’eau de la seine, porte ma peine, aux anges

Et cette eau bleue, pret de mes yeux, en frange

Cette eau qui fuit, boit mon ennui, qui pleure

En cette asie, mon âme fit, le leure

Adieu Paris, et ton ciel gris, la seine

Adieu matins et lendemains… de peine!

Es wird Abend, arme Passanten, die umherschleichen

Kommen zu mähen, einige Metzger, Betrug

Armer Dichter, du suchst an den Toren

Sie sammeln nur ein oder zwei Blätter, tot

Es gibt feine Schnäbel, die nicht hungrig sind, reiche Leute

Du kannst sterben, auf dem Bürgersteig, egal

Du bist ein Versager, mit Ideen, verbittert

Du gehst immer alleine ohne Liebe auf die Erde

In deinem von Kunst erleuchteten Blick türmt sich auf

Die Horizonte und die Gefängnisse der Rassen

Weit weg von den Schafen hast du deine Leibeigenschaft gewählt

Und deine Jugend nutzt sich endlos in den Käfigen ab

Von deiner Langeweile und von der eiskalten Nacht

Und du wirst sterben, auf Trümmern, Leinwänden

Ich armer!

Das Wasser der Seine trägt meine Trauer zu den Engeln

Und dieses blaue Wasser, in der Nähe meiner Augen, in Fransen

Dieses auslaufende Wasser trinkt meine Langeweile, die weint

In diesem Asien machte meine Seele die ihre

Leb wohl, Paris, und dein grauer Himmel, die Seine

Auf Wiedersehen Morgen und Morgen ... des Schmerzes!