Drouot - Barbara

Dans les paniers d’osier de la salle des ventes

Une gloire déchue des folles années trente

Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes

Un vieux bijou donné par quel amour d’antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante

Les mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes

Des mains belles encore, déformées, les doigts nus

Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre

Comme chaque matin, dans la salle des ventes

Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente

Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre

Les trésors fabuleux d’un passé qui n’est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre

Que d’ombres enlacées, ont rêvé à s’attendre

Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes

Mais les choses murmurent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes

Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence

Elle cria: «Je prends, je rachète tout ça

Ce que vous vendez là, c’est mon passé à moi»

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes

Le marteau retomba sur sa voix suppliante

Tout se passe si vite à la salle des ventes

Tout se passa si vite, on ne l’entendit pas

Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes

Une femme pleurait ses folles années trente

Et revoyait soudain défiler son passé

Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire

Du fond de sa mémoire, un visage oublié

Une image chérie, du fond de sa mémoire

Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes

Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus

Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante

De son amours d’antan, rien ne lui restait plus

Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu

In den Weidenkörben des Auktionshauses

Ein gefallener Ruhm der Roaring Thirties

Hatte unter anderem Flohmärkte versteigert

Ein altes Juwel, geschenkt von welcher Liebe vergangener Zeiten

Da war sie, erstarrt, wunderschön und herzzerreißend

Hände, die verknotet, unverknotet zittern

Hände noch schön, deformiert, bloße Finger

Wie kahl die Bäume im November manchmal sind

Wie jeden Morgen im Auktionssaal

Eine Menge summte, fiebrig und ungeduldig

Diejenigen, die für ein paar Cent zurückkaufen, um sie zu verkaufen

Die fabelhaften Schätze einer Vergangenheit, die nicht mehr existiert

In diesem alten kaputten Palisanderbett

Was verschlungene Schatten zu erwarten träumten

Dinge haben ihre Geheimnisse, Dinge haben ihre Legenden

Aber die Dinge flüstern, wenn wir zu hören wissen

Der Hammer stieg im Auktionssaal

Einmal, dann zweimal, dann schweigend

Sie rief: „Ich nehme, ich kaufe alles zurück

Was Sie hier verkaufen, ist meine Vergangenheit."

Im Auktionssaal war es bereits zu spät

Der Hammer fiel auf ihre flehende Stimme

Im Auktionshaus geht alles so schnell

Es ging alles so schnell, wir haben es nicht gehört

Bei den Weidenkörben im Auktionssaal

Eine Frau weinte ihre verrückten Dreißiger

Und plötzlich sah er seine Vergangenheit vorbeiziehen

Scrollen Sie durch seine Vergangenheit, scrollen Sie durch seine Vergangenheit

Denn er war gerade aus den Tiefen seiner Erinnerung aufgetaucht

Aus den Tiefen seiner Erinnerung ein vergessenes Gesicht

Ein geliebtes Bild aus den Tiefen seiner Erinnerung

Seine einzige weibliche Liebe, seine einzige weibliche Liebe

Verstört verließ sie den Auktionssaal

Zerknitterte ein paar Scheine in ihren zitternden Händen

Zerknüllte ein paar Scheine mit ihren bloßen Fingerspitzen

Ein paar zerknüllte Scheine für eine verlorene Vergangenheit

Verstört verließ sie den Auktionssaal

Ich sah sie weggehen, gebeugt und herzzerreißend

Von seiner Liebe von einst ist ihm nichts geblieben

Nicht einmal diese Erinnerung, die jetzt weg ist