Man, 27, Dies Sleepwalking - Count Zero

Silence throws it’s spread across this April dawn.

It’s cotton coating soaks up dyes of the morning dew.

Sunlight shows it’s head to choirs of water drops.

It’s wealth of hours warming this cold and golden morning, reassuring and

informing,

«No white wind will be storming for a long time.»

Spider sews his thread atop this leaf, his lawn.

He crawls, a big and black umbrella with his legs open wide.

And you wish a closer viewing, but your six short legs aren’t moving.

Now the spider’s silk is spooling over you.

Why do you shudder?

Don’t you feel a thing anymore?

Don’t you feel yourself shudder?

Don’t you?

Don’t you feel?

Siren crows, «He's dead!»

Throughout these concrete crops, winds slowly to a stop at his six-story drop.

The tired city clears it’s eyes of the morning dew.

Schweigen breitet sich über diese Aprildämmerung aus.

Die Baumwollbeschichtung saugt die Farbstoffe des Morgentaues auf.

Sonnenlicht zeigt seinen Kopf zu Chören von Wassertropfen.

Es sind viele Stunden, die diesen kalten und goldenen Morgen erwärmen, beruhigend und beruhigend

informieren,

«Lange Zeit weht kein weisser Wind mehr.»

Spinne näht seinen Faden auf dieses Blatt, seinen Rasen.

Er kriecht, ein großer schwarzer Regenschirm mit weit geöffneten Beinen.

Und Sie möchten näher hinsehen, aber Ihre sechs kurzen Beine bewegen sich nicht.

Jetzt wickelt sich die Seide der Spinne über dich.

Warum schauderst du?

Fühlst du nichts mehr?

Fühlst du dich nicht schaudern?

Nicht wahr?

Fühlst du nicht?

Sirene kräht: «Er ist tot!»

Durch diese Betonfelder schlängelt sich der Wind langsam bis zu einem Halt an seinem sechsstöckigen Abhang.

Die müde Stadt reinigt ihre Augen vom Morgentau.