Folie Quelque Part - Cyril Mokaiesh

C’est pas vous madame, pas vous qui m'étouffez

De votre jolie foudre, de vos anges parfums

C’est pas vous madame, c’est juste mon âme

Mon âme qui ne respire pas

C’est pas vous madame, qui m’avez empalé

Qui m’avez arraché, moi qu’on n’arrache pas

C’est pas vous madame, c’est la pente qui s’aggrave

Celle en dessous de moi

C’est pas vos lèvres, c’est pas votre âge

C’est pas votre grâce, douce velours

Pas votre humour qui me décourage

C’est mes matins qui crèvent de caresser l’ennui

Tout s’est barré, même l’envie

Depuis que je me sens vague poussière

Moi je flotte à l’infini

Paraît même que j’suis folie quelque part

C’est pas vous madame, pas vous qui me glacez

De vos boules à facettes sur vos ongles carrés

C’est pas vous madame, c’est juste mon âme

Mon âme qui meurt de froid

C’est pas vos lèvres qui parlent trop

Elles qui prennent le soin de m’embrasser

C’est pas vos mains devenues des pelles à force de m’avoir ramassé

Non c’est pas ça madame

C’est mes matins qui craignent d'être inaptes à aimer

Tout s’est barré, même l’envie

Depuis que je me sens vague poussière

Moi je flotte à l’infini

Paraît même que j’suis folie quelque part

Non c’est pas vous madame, c’est Flore qui a compté

Flore, pas raisonnable, Flore qui m’a remplacé

Qu’est très heureuse sûrement, qui perd plus son temps

Flore qu’on me dit d’oublier, qu’on me dit d’oublier

Qu’on me dit d’ou…

Mais non madame je sais que votre cœur n’est pas un jouet

D’ailleurs, mes matins saignent de toute ma lâcheté

Tout s’est barré, même l’envie

Depuis que je me sens vague poussière

Moi je flotte à l’infini

Paraît même que j’suis folie quelque part

Nicht Sie, Lady, nicht Sie ersticken mich

Von deinem hübschen Blitz, von deinen duftenden Engeln

Es ist nicht Sie, Lady, es ist nur meine Seele

Meine atemlose Seele

Sie sind es nicht, Madam, die mich aufgespießt hat

Der mich entrissen hat, mich, der nicht entrissen werden kann

Es liegt nicht an dir, Lady, es ist der Hang, der immer schlimmer wird

Der unter mir

Es sind nicht deine Lippen, es ist nicht dein Alter

Es ist nicht deine Gnade, süßer Samt

Nicht dein Humor, der mich entmutigt

Es sind meine Morgen, die vor streichelnder Langeweile sterben

Alles ist weg, sogar die Lust

Da spüre ich vage Staub

Ich schwebe ins Unendliche

Es scheint sogar, dass ich irgendwo verrückt bin

Es sind nicht Sie, Madam, nicht Sie, die mich einfrieren

Von Ihren Discokugeln bis zu Ihren eckigen Nägeln

Es ist nicht Sie, Lady, es ist nur meine Seele

Meine Seele, die zu Tode friert

Es sind nicht deine Lippen, die zu viel reden

Sie, die mich küssen wollen

Es sind nicht deine Hände, die zu Schaufeln geworden sind, weil du mich hochgehoben hast

Nein, das ist es nicht, Ma'am

Es sind meine Morgen, die Angst haben, unfähig zu sein, zu lieben

Alles ist weg, sogar die Lust

Da spüre ich vage Staub

Ich schwebe ins Unendliche

Es scheint sogar, dass ich irgendwo verrückt bin

Nein, nicht Sie, Ma'am, sondern Flore hat gezählt

Flore, nicht vernünftig, Flore, die mich ersetzt hat

Was sicherlich sehr glücklich ist, wer mehr Zeit verschwendet

Flora, dass sie mir sagen, ich soll es vergessen, dass sie mir sagen, ich soll es vergessen

Lassen Sie mich sagen, woher ...

Aber nein, Madam, ich weiß, Ihr Herz ist kein Spielzeug

Außerdem bluten meine Morgen vor all meiner Feigheit

Alles ist weg, sogar die Lust

Da spüre ich vage Staub

Ich schwebe ins Unendliche

Es scheint sogar, dass ich irgendwo verrückt bin