Gli artisti - Francesco Guccini

Gli artisti non nascono artisti

Non sembrano strani animali

Ma nascono un po' come tutti

Come individui normali

Hanno lacrime e riso

Hanno due occhi e due mani

Hanno stampata sul viso

L’impronta di esseri umani

Poi, appena un po' cresciuti

Li avvolge una strana espressione

E appare sui volti convinti

La stigmate della vocazione

Non sperano di fare il pompiere

L’astronauta o il ciclista

Non vogliono un comune mestiere

Ma vogliono essere artista

Non sono più alti o più belli

Ma indossano panni curiosi

Son quelli che lancian coltelli

Sognando di esser famosi

C'è quello che annaspa e si pigia

Da abile contorsionista

Chiudendosi in una valigia

Con un costume d’artista

E girano il mondo nei circhi

Vagando di qua e di là

Paghi d’applausi sol quando

Si inchinano e gridan «Voilà!»

E amano donne fedeli

Che aspettano nel carrozzone

Rattoppano la calzamaglia

E adorano il loro campione

Ci sono il cantante e l’attore

Il poeta, lo stilista

Spesso son geni incompresi

Ma sempre si sentono artista

Ah come invidio gli artisti

Che vivono nell’utopia!

Perché anche una vita infelice

Si illumina con la fantasia

Io, semplice essere umano

Costretto a costretti ideali

Son solo un umile artigiano

E volo con piccole ali

Fabbrico sedie e canzoni

Erbaggi amari, cicoria

Un grappolo di illusioni

Che svaniscono dalla memoria

E non restano nella memoria

Künstler sind keine geborenen Künstler

Sie sehen nicht aus wie fremde Tiere

Aber sie werden ein bisschen wie alle anderen geboren

Als ganz normale Menschen

Sie haben Tränen und Lachen

Sie haben zwei Augen und zwei Hände

Sie haben es auf das Gesicht gedruckt

Der Fußabdruck des Menschen

Dann eben ein bisschen erwachsen

Ein seltsamer Ausdruck umgibt sie

Und es zeigt sich auf überzeugten Gesichtern

Die Stigmata der Berufung

Sie hoffen nicht, Feuerwehrmann zu werden

Der Astronaut oder der Radfahrer

Sie wollen keinen gewöhnlichen Job

Aber sie wollen Künstler werden

Sie sind nicht größer oder schöner

Aber sie tragen merkwürdige Kleidung

Sie sind diejenigen, die Messer werfen

Träume davon, berühmt zu sein

Es gibt, was zappelt und zerquetscht

Als geübter Schlangenmensch

Sich in einen Koffer einschließen

Mit Künstlerkostüm

Und sie reisen im Zirkus um die Welt

Wandern hier und da

Applaus zahlst du nur, wenn

Sie verbeugen sich und rufen "Voila!"

Und sie lieben treue Frauen

Warten im Zug

Sie flicken die Strumpfhosen

Und sie lieben ihren Champion

Da sind der Sänger und der Schauspieler

Der Dichter, der Stilist

Sie sind oft missverstandene Gene

Aber sie fühlen sich immer wie ein Künstler

Ah, wie ich Künstler beneide

Wer lebt in der Utopie!

Denn auch ein unglückliches Leben

Es leuchtet mit der Phantasie

Ich, ein einfacher Mensch

Gezwungen zu erzwungenen Idealen

Ich bin nur ein bescheidener Handwerker

Und ich fliege mit kleinen Flügeln

Ich mache Stühle und Lieder

Bittere Kräuter, Chicorée

Eine Ansammlung von Illusionen

Das verschwindet aus der Erinnerung

Und sie bleiben nicht in Erinnerung