Keaton - Francesco Guccini

Lo chiamavamo Keaton quel pianista

Naturalmente perchè non sorrideva mai

Mentre noi ci ammazzavamo di risate

A vederlo là, come un parafulmine, dritto contro un cielo di guai

Guai di tasca a violoncello, guai d’amore

Guai da vita distratta e disperata

Che ricamavano dentro al suo stupore

Una tela affascinante, ma un po' troppo delicata…

Keaton si presentò come un jazzista

Appassionato e puro, in stile Rete Tre

Coi pregiudizi di chi si sente artista

Perché non faceva soldi, lui, con le canzoni, come me

Ma non mi accompagnava poi malvolentieri

Eravamo due grandi acrobati della malinconia

E poi, poi dobbiamo farne di mestieri

Noi che viviamo della nostra fantasia…

Parlavamo poi molto in quelle sere

In qualche bar, dopo il concerto, insonni e morti

Di politica, ciclismo, storie vere

E di come i «Weather Report» erano forti

E di come era importante fra la gente

Non essere solo musica e parole

E di come era importante che la gente

Non fosse una massa di persone sole…

Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?

Sei poi andato in malora, Keaton?

Lo sai che ti sto venendo a cercare?

Keaton, ah, Keaton, perché stanotte, Keaton

Proprio stanotte, Keaton, avrei bisogno di sentirti suonare…

S’illuminava poi come di colpo

Lungo l’effimero consueto di una sera

S’illuminava di una gioia grande

Quando si avvicinava a una tastiera

E preferiva quelle un poco usate

Quelle in cui tutti mettono le mani

Quelle ingiallite dal tempo, un po' scordate

Dall’ignoranza e dalla passione degli umani…

E poi una volta abbiamo litigato

Per una donna prima sua e poi mia

Lui coi suoi guai, io col mio quasi peccato

Sconfitti entrambi dalla gran malinconia

Ci siamo persi quasi senza una parola

Ma tutti e due con più rabbia che rimpianto

Come i bambini che si fan dispetti a scuola

Come due vecchi che si sono amati tanto…

Poi ho provato a rintracciarlo dappertutto

Chiedendo a più d’un dirigente supponente

Telefonando all’Arci-caccia, all’Arci-tutto

Ma di Keaton sembra non sia rimasto niente

Se se ne parla è nel ricordo di un momento

Qualcuno dice che l’ha visto, ma lontano

E tutti, tutti con un gran sorriso spento

Come per dire: «Era un ragazzo troppo strano»

Ah, Keaton, Keaton, che fine hai fatto, Keaton?

Se mi vedessi col mio trench stile Bogart, Keaton

Sotto la pioggia che ti vengo a cercare…

Keaton, ah, Keaton, perché mi manca, Keaton

Questa notte mi manca la tua voglia di star qui a suonare…

E finalmente un chissacchì non mi delude

Forse, però non sa, probabilmente

È in una provincia lontana come una palude

Dai nostri discorsi di suonare fra la gente

Una provincia come una sconfitta

Meno che essere una minoranza dignitosa

E una palude è certo troppo fitta

Di voli di zanzara per suonarci qualche cosa…

Lo trovo e sembra che non sia più Keaton

Anche se è contento di vedermi

«Sembrava facile toccarlo con un dito», dice

«Ma il cielo ci ha voluto tutti fermi»

E finalmente ride, ma ride tanto ed è ingrassato

E giura troppo che non sta poi male

Il jazz ormai se l'è dimenticato

Ci son parole, tempi e ritmi anche dentro un ospedale…

E nel lasciarmi all’inizio della sera:

«È come», dice, «alla fine del cinema muto

C'è il sonoro, non serve una tastiera…»

Ci salutiamo nel silenzio più assoluto…

Ed esco fuori con i miei giornali

E non ho voglia di ridere per niente

Ho un treno che mi aspetta alla stazione

Mi dà fastidio anche il rumore della gente…

Ah, Keaton, Keaton!

Keaton, quello vero, l’ultima volta che l’hanno visto passeggiava

Lungo le strade e per il vento di Roma

Durante le pause di un film con Franchi e Ingrassia

Aveva in corpo mille litri di alcool

La faccia la solita, senza allegria

Si ubriacava ogni giorno con la troupe borgatara

Alla faccia della cirrosi epatica

Perché lui ci teneva al suo pubblico

Più che al suo fegato

E gli elettricisti sono gente simpatica

Gli urlavano infatti «Anvedi s'è forte 'sto Keaton!»

Bevendo il bianco misterioso dei colli di Roma

O quello forte del sud che fa assaggiare l’infinito

A tutta la gente di bocca buona…

Wir nannten diesen Pianisten Keaton

Natürlich, weil er nie lächelte

Während wir uns vor Lachen umbrachten

Ihn dort zu sehen, wie ein Blitzableiter, direkt in einen Himmel voller Schwierigkeiten

Ärger mit der Tasche auf dem Cello, Ärger mit der Liebe

Wehe einem zerstreuten und verzweifelten Leben

Was in seinem Erstaunen steckte

Eine faszinierende Leinwand, aber ein wenig zu zart ...

Keaton stellte sich als Jazzman vor

Leidenschaftlich und pur, im Stil von Rete Tre

Mit den Vorurteilen derer, die sich als Künstler fühlen

Weil er kein Geld mit Liedern verdient hat, so wie ich

Aber er begleitete mich nicht unfreiwillig

Wir waren zwei große melancholische Akrobaten

Und dann müssen wir Trades machen

Wir, die wir von unserer Fantasie leben ...

Wir haben an diesen Abenden viel geredet

In manchen Bars nach dem Konzert schlaflos und tot

Von Politik, Radsport, wahren Geschichten

Und wie stark die Wetterberichte waren

Und wie wichtig es unter den Menschen war

Sei nicht nur Musik und Worte

Und wie wichtig es war, dass Menschen

Wäre es nicht eine Masse einsamer Menschen ...

Ah, Keaton, Keaton, was ist mit dir passiert, Keaton?

Bist du den Bach runtergegangen, Keaton?

Weißt du, dass ich dich suchen komme?

Keaton, ah, Keaton, warum heute Abend, Keaton

Gerade heute Abend, Keaton, muss ich dich spielen hören...

Dann leuchtete es wie plötzlich auf

Entlang der üblichen Vergänglichkeit eines Abends

Er leuchtete vor großer Freude auf

Als er sich einer Tastatur näherte

Und er bevorzugte die leicht gebrauchten

Diejenigen, in die jeder seine Hände legt

Die von der Zeit vergilbten, ein wenig vergessen

Aus der Ignoranz und Leidenschaft der Menschen ...

Und dann hatten wir einmal Streit

Für eine Frau zuerst sein und dann meins

Er mit seinen Sorgen, ich mit meiner Beinahe-Sünde

Beide besiegt von der großen Melancholie

Wir haben uns fast wortlos verlaufen

Aber beide mit mehr Wut als Bedauern

Wie Kinder, die in der Schule boshaft sind

Wie zwei alte Männer, die sich so sehr liebten ...

Dann habe ich versucht, ihn überall aufzuspüren

Fragen Sie mehr als eine rechthaberische Führungskraft

Indem ich Arci-Caccia, Arci-tutto rufe

Doch von Keaton scheint nichts mehr übrig zu sein

Wenn wir darüber sprechen, ist es die Erinnerung an einen Moment

Einige sagen, er habe es gesehen, aber weit weg

Und das alles mit einem großen, stumpfen Lächeln

Als wollte er sagen: "Er war ein zu seltsamer Junge"

Ah, Keaton, Keaton, was ist mit dir passiert, Keaton?

Wenn Sie mich in meinem Trenchcoat im Bogart-Stil gesehen haben, Keaton

Im Regen komme ich und suche dich ...

Keaton, ah, Keaton, weil ich Keaton vermisse

Heute Abend vermisse ich deinen Wunsch, hier zu sein und zu spielen ...

Und schließlich enttäuscht mich ein Chissacchì nicht

Vielleicht, aber er weiß es wahrscheinlich nicht

Es liegt in einer fernen Provinz wie ein Sumpf

Von unserem Gespräch über das Spielen unter den Leuten

Eine Provinz wie eine Niederlage

Weniger als eine würdevolle Minderheit zu sein

Und ein Sumpf ist sicherlich zu dicht

Von Mückenflügen etwas zu spielen ...

Ich finde ihn und es sieht so aus, als wäre er nicht mehr Keaton

Auch wenn er sich freut mich zu sehen

"Es schien einfach, es mit einem Finger zu berühren", sagt er

"Aber der Himmel hat uns alle noch genommen"

Und schließlich lacht er, aber er lacht viel und hat zugenommen

Und er schwört zu sehr, dass er nicht so schlimm ist

Jazz hat jetzt vergessen

Auch in einem Krankenhaus gibt es Worte, Zeiten und Rhythmen ...

Und beim Verlassen von mir am Anfang des Abends:

„Es ist wie“, sagt er, „am Ende des Stummfilms

Sound ist da, man braucht kein Keyboard …“

Wir verabschieden uns in absoluter Stille ...

Und ich gehe mit meinen Papieren raus

Und ich habe überhaupt keine Lust zu lachen

Am Bahnhof wartet ein Zug auf mich

Sogar der Lärm der Menschen stört mich ...

Ah, Keaton, Keaton!

Keaton, der echte, ging herum, als sie ihn das letzte Mal sahen

Entlang der Straßen und im Wind von Rom

In den Pausen eines Films mit Franchi und Ingrassia

Er hatte tausend Liter Alkohol in seinem Körper

Das übliche Gesicht, ohne Heiterkeit

Er hat sich jeden Tag mit der Borgatara-Truppe betrunken

So viel zur Leberzirrhose

Weil ihm sein Publikum am Herzen lag

Mehr als seine Leber

Und Elektriker sind nette Leute

Tatsächlich schrien sie ihn an: "Anvedi ist stark, ich bin Keaton!"

Das geheimnisvolle Weiß der Hügel Roms trinken

Oder der Starke aus dem Süden, der Sie die Unendlichkeit schmecken lässt

An alle Menschen mit einem guten Mundwerk ...