Love's Alchemy - Ketil Bjørnstad, Randi Stene, Lars Anders Tomter

Some that have deeper digg’d love’s mine than I,

Say, where his centric happiness doth lie:

I have lov’d, and got, and told,

But should I love, get, tell, till I were old,

I should not find that hidden mystery.

O!

'tis imposture all:

And as no chemic yet th' elixir got,

But glorifies his pregnant pot,

If by the way to him befall

Some odoriferous thung, or medicinal,

So, lovers dream a rich and long delight,

But get a winter-seeming summer’s night.

Our ease, our thrift, our honour, and our day,

Shall we, for this vain bubble’s shadow pay?

Ends love in this, that my man,

Can be as happy as I can;

if he can

Endure the short scorn of a bridegroom’s play?

That loving wretch that swears,

'Tis not the bodies marry, but the minds,

Which he in her angelic finds,

Would swear as justly, that he hears,

In that day’s rude hoarse minstrelsy, the spheres.

Hope not for mind in women;

at their best

Sweetness and wit, they are but mummy, possessed.

Einige, die die Liebe tiefer gegraben haben als ich,

Sprich, wo sein zentrales Glück liegt:

Ich habe geliebt und bekommen und gesagt,

Aber sollte ich lieben, bekommen, erzählen, bis ich alt war,

Ich sollte dieses verborgene Geheimnis nicht finden.

Ö!

Es ist alles Betrug:

Und da noch keine Chemikalie das Elixier bekam,

Aber verherrlicht seinen schwangeren Topf,

Wenn übrigens ihm widerfahren

Etwas duftendes Zeug oder medizinisches,

Liebhaber träumen also von einem reichen und langen Vergnügen,

Aber holen Sie sich eine winterliche Sommernacht.

Unsere Bequemlichkeit, unsere Sparsamkeit, unsere Ehre und unser Tag,

Sollen wir für den Schatten dieser eitlen Blase bezahlen?

Endet die Liebe darin, dass mein Mann,

Kann so glücklich sein wie ich kann;

wenn er kann

Die kurze Verachtung eines Bräutigamspiels ertragen?

Dieser liebende Wicht, der schwört,

Es heiraten nicht die Körper, sondern die Köpfe,

Was er in ihr engelhaft findet,

Würde so recht schwören, dass er hört,

In dem rauen, heiseren Minnesänger jenes Tages, die Sphären.

Hoffnung nicht auf Verstand bei Frauen;

von ihrer besten Seite

Süße und Witz, sie sind nur Mama, besessen.