Художник - Олег Митяев

Как трудно быть художником среди асфальта серого,

То черного от дождика, то стылого и белого,

Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,

И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,

Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.

На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,

И на душевной Замяти, и на холсте с названьем «Жизнь».

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,

А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,

Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить —

И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.

Wie schwer ist es Künstler zu sein unter grauem Asphalt,

Jetzt schwarz vom Regen, jetzt kalt und weiß,

Zwischen den Häusern, offiziellen Worten und unbekannten entgegenkommenden Gesichtern,

Und schneebedeckte Drähte und nass gefärbte Wimpern.

Und jeden Tag im Trolleybus, im Delirium der Unruhen gelebt,

Ich löse Rätsel auf gefrorenen Gläsern.

Auf Gläsern und Erinnerungen an die Wahrheit und an die Lügen von jemandem

Und auf dem mentalen Jam und auf der Leinwand mit dem Namen "Life".

Wie schwer ist es Künstler zu sein, bei schlechtem Wetter nicht hinter der Mauer zu schlafen,

Und unter dem Flüstern des Regens über die schwarze schreckliche Tiefe zu schwimmen,

Denken Sie daran, wie ein Gewitter tost, und überleben Sie sogar die Tropfen -

Und du kannst deine Augen nicht schließen und plötzlich kein Künstler mehr sein.