Candles - Sylvia Plath

They are the last romantics, these candles:

Upside-down hearts of light

tipping wax fingers,

And the fingers, taken in by their own haloes,

Grown milky, almost clear, like the bodies of saints.

It is touching, the way they’ll ignore

A whole family of prominent objects

Simply to plumb the deeps of an eye

In its hollow of shadows, its fringe of reeds,

And the owner past thirty, no beauty at all.

Daylight would be more judicious, Giving everybody a fair hearing.

They should have gone out with the balloon flights and the

stereopticon.

This is no time for the private point of view.

When I light them, my nostrils prickle.

Their pale, tentative yellows Drag up false,

Edwardian sentiments,

And I remember my maternal grandmother from Vienna.

As a schoolgirl she gave roses to Franz Josef.

The burghers sweated and wept.

The children wore white.

And my grandfather moped in the Tyrol,

Imagining himself a headwaiter in America,

Floating in a high-church hush Among ice buckets, frosty napkins.

These little globes of light are sweet as pears.

Kindly with invalids and mawkish women,

They mollify the bald moon.

Nun-souled, they burn heavenward and never marry.

The eyes of the child I nurse are scarcely open.

In twenty years I shall be retrograde As these drafty ephemerids.

I watch their spilt tears cloud and dull to pearls.

How shall I tell anything at all To

this infant still in a birth-drowse?

Tonight, like a shawl, the mild light enfolds her,

The shadows stoop over the guests at a christening.

Sie sind die letzten Romantiker, diese Kerzen:

Umgedrehte Herzen aus Licht

Wachsfinger kippen,

Und die Finger, eingenommen von ihren eigenen Heiligenscheinen,

Milchig geworden, fast klar, wie die Körper von Heiligen.

Es ist berührend, wie sie es ignorieren

Eine ganze Familie prominenter Objekte

Einfach, um die Tiefen eines Auges auszuloten

In seiner Schattenhöhle, seinem Schilfsaum,

Und der Besitzer über dreißig, überhaupt keine Schönheit.

Tageslicht wäre vernünftiger und würde jedem eine faire Anhörung geben.

Sie sollen mit den Ballonfahrten ausgegangen sein und die

Stereoptikon.

Dies ist keine Zeit für die private Sichtweise.

Wenn ich sie anzünde, prickeln meine Nasenlöcher.

Ihr blasses, zaghaftes Gelb zieht falsch hoch,

Edwardianische Gefühle,

Und ich erinnere mich an meine Großmutter mütterlicherseits aus Wien.

Als Schulmädchen schenkte sie Franz Josef Rosen.

Die Bürger schwitzten und weinten.

Die Kinder trugen Weiß.

Und mein Großvater moped in Tirol,

Sich selbst als Oberkellner in Amerika vorstellend,

Schweben in einer hohen Kirchenstille Zwischen Eiskübeln, frostigen Servietten.

Diese kleinen Lichtkugeln sind süß wie Birnen.

Freundlich mit Invaliden und süßlichen Frauen,

Sie besänftigen den kahlen Mond.

Als Nonne beseelt brennen sie himmelwärts und heiraten nie.

Die Augen des Kindes, das ich stille, sind kaum geöffnet.

In zwanzig Jahren werde ich rückläufig sein wie diese zugigen Ephemeriden.

Ich beobachte, wie ihre vergossenen Tränen trüb und zu Perlen werden.

Wie soll ich überhaupt etwas erzählen

dieses Kind noch im Geburtsschlaf?

Heute Nacht umhüllt sie wie ein Schal das milde Licht,

Bei einer Taufe beugen sich die Schatten über die Gäste.