Funeral Blues - Frances Bourne, Бенджамин Бриттен

Stop all the clocks, cut off the telephone

Prevent the dog from barking with a juicy bone

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message He Is Dead

Put crêpe bows round the white necks of the public doves

Let the traffic policemen wear black cotton gloves

He was my North, my South, my East and West

My working week and my Sunday rest

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last for ever: I was wrong

The stars are not wanted now: put out every one;

Pack up the moon and dismantle the sun;

Pour away the ocean and sweep up the wood

For nothing now can ever come to any good

Halten Sie alle Uhren an, schalten Sie das Telefon aus

Verhindern Sie, dass der Hund mit einem saftigen Knochen bellt

Schweigen Sie die Klaviere und mit gedämpfter Trommel

Bring den Sarg heraus, lass die Trauernden kommen

Lassen Sie Flugzeuge über sich stöhnend kreisen

Am Himmel kritzelte er die Botschaft „Er ist tot“.

Legen Sie Kreppschleifen um die weißen Hälse der öffentlichen Tauben

Lassen Sie die Verkehrspolizisten schwarze Baumwollhandschuhe tragen

Er war mein Norden, mein Süden, mein Osten und Westen

Meine Arbeitswoche und meine Sonntagsruhe

Mein Mittag, meine Mitternacht, mein Gespräch, mein Lied;

Ich dachte, dass die Liebe ewig dauern würde: Ich habe mich geirrt

Die Sterne sind jetzt nicht erwünscht: lösche alle aus;

Packen Sie den Mond ein und demontieren Sie die Sonne;

Gieße das Meer weg und fege das Holz auf

Denn aus nichts kann jetzt jemals etwas Gutes werden