L'ecritoire - Yves Duteil

Le jeune homme écrivait

Penché sur l'écritoire

Éclairé de la rue par une aurore avare

Et les mots se suivaient comme le fil des ans

Sans jamais s’arrêter un instant

Le jeune écrivait

Penché sur sa mémoire

Le regard éclairé d’une lueur d’espoir

Et les mots se posaient comme le font les flamants

Dans sa tête et sur le papier blanc

Et les mots se posaient comme le font les flamants

Sans jamais hésiter un instant

Et le monde tournait pourtant

Et le monde tournait pourtant

Le bonhomme écrivait

Penché sur l'écritoire

Le soleil en tombant désséchait l’encre noire

Mais les phrases coulaient comme autant de torrents

Sans jamais se tarir un instant

Le bonhomme écrivait

Penché sur son histoire

Ses rêves d’autre vie ses rêves d’autre gloire

Et les mots racontaient le fil d’un autre temps

Dans sa tête et sur le papier blanc

Et les mots racontaient le fil d’un autre temps

Sans jamais se tromper d’un instant

Et le monde tournait pourtant

Et le monde tournait pourtant

Le vieil homme écoutait

Courbé sur son grimoire

Le regard fatigué dans la pâleur du soir

Mais les mots se taisaient comme le font les tourments

Sans jamais disparaître vraiment

Puis enfin il dormait

Tombé sur l'écritoire

Éclairé de la rue par une aurore avare

Et les mots s’envolaient comme le font les flamants

De sa tête et de son papier blanc

Et les mots s’envolaient comme le font les flamants

Sans qu’ils sachent ni pour qui ni pour quand

Et le monde tournait pourtant

Et le monde tournait pourtant

Der junge Mann schrieb

Über den Schreibtisch gebeugt

Beleuchtet von der Straße durch eine geizige Aurora

Und die Worte flossen wie die Jahre

Nie für einen Moment anhalten

Die Jugend hat geschrieben

Stützte sich auf seine Erinnerung

Der Blick leuchtete mit einem Hoffnungsschimmer

Und die Worte landeten wie Flamingos

In seinem Kopf und auf dem weißen Papier

Und die Worte landeten wie Flamingos

Ohne auch nur einen Moment zu zögern

Und die Welt drehte sich immer noch

Und die Welt drehte sich immer noch

Der Typ hat geschrieben

Über den Schreibtisch gebeugt

Die fallende Sonne trocknete die schwarze Tinte

Aber die Sätze flossen wie Ströme

Nie für einen Moment anhalten

Der Typ hat geschrieben

Rückblick auf seine Geschichte

Ihre Träume von einem anderen Leben, ihre Träume von einem anderen Ruhm

Und die Worte erzählten den Thread von einer anderen Zeit

In seinem Kopf und auf dem weißen Papier

Und die Worte erzählten den Thread von einer anderen Zeit

Ohne auch nur einen Moment falsch zu liegen

Und die Welt drehte sich immer noch

Und die Welt drehte sich immer noch

Der alte Mann hörte zu

Über sein Zauberbuch gebeugt

Der müde Blick in der Blässe des Abends

Aber die Worte schwiegen wie Qualen

Ohne jemals wirklich zu verschwinden

Dann schlief er endlich ein

Auf den Schreibtisch gefallen

Beleuchtet von der Straße durch eine geizige Aurora

Und die Worte flogen wie Flamingos

Von seinem Kopf und seinem weißen Papier

Und die Worte flogen wie Flamingos

Ohne dass sie wissen, für wen oder für wann

Und die Welt drehte sich immer noch

Und die Welt drehte sich immer noch